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Il fut trente ans digne d'envie Et trente ans digne de pitié.
Alexis Piron
Sur l'auteur dont l'épiderme - Est collé tout près des os - La Mort tarde à frapper ferme, - De peur d'ébrécher sa faux.
Ne pourrait-on savoir quelle mouche vous pique ?
Leurs écrits sont des vols qu'ils nous ont faits d'avance
Les personnes d'esprit sont-elles jamais laides ?
Lui seul il sait plus que tous. - Que sait-il ? me demandez-vous. - Il sait boire.
Pucelage. Petit oiseau qui n'a pas de queue. Quand on lui en met une, il s'envole.
J'ai ri, me voilà désarmé.
Adieu, va cuver ton or !
Que devant l'or tout s'abaisse et tout tremble ! - Tout est soumis, tout cède à ce métal ! - Un homme eût-il tous les défauts ensemble, - Fût-il tordu, vieux, difforme et brutal, - Dès qu'il est riche - Il vous déniche, - Et vous fait faire et le bien et le mal.
Je veux que la vertu plus que l'esprit y brille. La mère en prescrira la lecture à sa fille.
L'homme a des amis, la femme n'a que des complices.
L'ouvrage est peu de choses, et le seul nom fait tout.
Je suis au bout de ma route ; - C'était un vrai casse-cou. - J'y vis clair, je n'y vis goutte ; - Je fus sage, je fus fou. - Enfin je me vois au trou - Que n'évite fou ni sage.
Ci-gît Piron, qui ne fut rien, - Pas même académicien.
Qu'un valet raisonneur est un sot animal !
Le bon sens du maraud quelquefois m'épouvante. - Molière, avec raison, consultait sa servante.
Voilà de vos arrêts, Messieurs les gens de goût ! - L'ouvrage est peu de chose et le seul nom fait tout.
A tous nos successeurs ne laissons rien à dire.
Ils sont là quarante, qui ont de l'esprit comme quatre.
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