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Quand je lui dis : "Prends ce verre fumé qui est ma main dans tes mains, voici l'éclipse", elle sourit et plonge dans les mers pour en ramener la branche de corail du sang.
André Breton
Je rapporte des fruits sauvages, des baies ensoleillées que je lui donne et qui sont entre ses mains des bijoux immenses.
Je cherche l'or du temps.
Tourne, sol, et toi, grande nuit, chasse de mon coeur tout ce qui n'est pas la foi en mon étoile nouvelle !
Mais quelle est donc cette herbe d'énigme, tour à tour celle du boisement et du déboisement total, ce feuillage du mimosa de tes yeux ? Le bruit court, plus léger qu'une onde sur elle, que c'est la sensitive.
La beauté sera convulsive ou ne sera pas.
Aucune vérité ne mérite de demeurer exemplaire.
Sur le plan intellectuel, c'est en me laissant aller au fond de l'ennui qu'il m'est arrivé de rencontrer des solutions insolites, tout à fait hors de recherche à pareil moment et dont certaines m'ont valu des raisons de vivre.
Il s'agissait, en l'espèce, d'un poème automatique : tout de premier jet ou si peu s'en fallait qu'il pouvait passer pour tel...
L'oeil existe à l'état sauvage.
Au grand scandale des uns sous l'oeil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.
Le merveilleux est toujours beau, n'importe quel merveilleux est beau, il n'y a même que le merveilleux qui soit beau.
L'interrogatoire de Michel Henriot avait repris sur ces entrefaites, entraînant assez vite des aveux : c'est lui qui avait tué, il niait seulement le mobile d'intérêt.
Mon regard, des magnifiques cubes blancs, rouges, verts des primeurs glisse malencontreusement sur le pavé luisant de déchets horribles.
Il ne faut jamais avoir pénétré dans un asile pour ne pas savoir qu'on y fait les fous tout comme dans les maisons de correction on fait les bandits.
Vous êtes issue du seul miroitement de ce qui fut assez tard pour moi l'aboutissement de la poésie à laquelle je m'étais voué dans ma jeunesse, de la poesie que j'ai continué à servir, au mépris de tout ce qui n'est pas elle.
La pluie commence à tomber, c'est une grâce éternelle et elle comporte les plus tendres reflets.
La nuit est venue, pareille à un saut de carpe à la surface d'une eau violette et les étranges lauriers s'entrelacent un ciel qui descend de la mer.
Je vous jure que nous saurons rendre l'injustice sous un roseau invisible, nous les derniers rois.
C'est dans la douce évasion nommée avenir, évasion toujours possible, que se résorbent les astres penchés jusque-là sur notre détresse.
Tout porte à croire qu'il existe un point de l'esprit d'où la vie et la mort, le réel et l'imaginaire, le passé et l'avenir, le haut et le bas, le communicable et l'incommunicable cesseront d'être perçus contradictoirement.
La terre, sous mes pieds, n'est qu'un immense journal déplié. Parfois une photographie passe, c'est une curiosité quelconque et des fleurs monte uniformément l'odeur, la bonne odeur de l'encre d'imprimerie.
Notre ami Marcel Duchamp est assurément l'homme le plus intelligent et (pour beaucoup) le plus gênant de cette première partie du vingtième siècle.
C'est peut-être l'enfance qui approche le plus de la "vraie vie".
Qu'est-ce que l'exaltation ? C'est une tache d'huile dans un ruisseau.
Les plantes, autour de lui, vaquaient à leurs occupations, les unes dans les manufactures de soie, les autres dans les étables trayant les chèvres de l'ombre.
Il faut que l'homme passe, avec armes et bagages, du côté de l'homme.
La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.
L'amour, c'est quand on rencontre quelqu'un qui vous donne de vos nouvelles.
Je vous souhaite d'être follement aimée.
Privez-vous. La révélation est fille du refus.
Par un mot tout est sauvé. Par un mot tout est perdu.
L'art à tort tant décrié de brûler la chandelle par les deux bouts...
C'est avant tout la poursuite de l'expérience qui importe : la raison suivra toujours, son bandeau phosphorescent sur les yeux.
Dans les lettres que je reçois d'elle, ce qui me touche le plus, ce pour quoi je donnerais tout le reste, c'est le post-scriptum.
Nous saluerons les naissances, pour voir, avec cet air de circonstance que nous prenons au passage des enterrements. Toutes les naissances.
C'est l'univers qui doit être interrogé tout d'abord sur l'homme et non l'homme sur l'univers.
Le paysage de Paris rossignol du monde variait de minute en minute et parmi les cires de ses coiffeurs élançait ses jolis arbres printaniers, pareils à l'inclinaison de l'âme sur l'horizon.
La Porte Albinos est là dans l'ombre. Elle efface pas à pas tout ce qui m'épouvante encore et me fait pleurer dans l'éblouissement de ses gongs de feu.
C'est fini, je ne cacherai plus ma honte, je ne serai plus calmé par rien, par moins que rien.
Le mécanisme logique de la phrase se montre à lui seul de plus en plus impuissant, chez l'homme, à déclencher la secousse émotive qui donne réellement quelque prix à sa vie.
Le choix initial en amour n'est pas réellement permis dans la mesure même où il tend exceptionnellement à s'imposer, il se produit dans une atmosphère de non-choix.
Il se peut que la vie demande à être déchiffrée comme un cryptogramme.
Qu'est-ce que la femme ? Une étoile dans l'eau.
Dans la nuit démente, leurs visages apitoyés témoignaient de la peur d'être compromises.
La plus grande faiblesse de la pensée contemporaine me paraît résider dans la surestimation extravagante du connu par rapport à ce qui reste à connaître.
Qu'est-ce que la beauté ? C'est un cri aérien !
Le temps serait venu de faire valoir les idées de la femme aux dépens de celles de l'homme, dont la faillite se consomme assez tumultueusement aujourd'hui.
Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.
Je n'en ai jamais démérité, je n'ai jamais cessé de ne faire qu'un de la chair de l'être que j'aime et de la neige des cimes au soleil levant.
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