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Nos prières sont toujours dérision. Il y a tellement de disproportion entre elles et Celui auquel elles s'adressent.
Béatrix Beck
Ce sont les bourgeois qui ont fait de la religion l'opium du peuple. Ils l'ont dénaturée à leur profit.
La mère herbe m'a apporté un chaton blotti dans son tablier, vrai patchwork qu'elle tenait relevé à deux mains. Elle a dit : S'appelle Soizic en clignant son oeil unique... J'ai protesté. N'ayant pas de souris, je ne veux pas de chat.
Si je mordais l'hostie j'aurais la bouche pleine de votre sang.
La tentation n'existe pas. Être tenté serait convoiter ce qu'on reconnaîtrait mauvais.
Les intellectuels sont des puits, les artistes sont des sources.
Dans leur idée, la tour Eiffel était ce qu'il y a de plus beau au monde. Moi je crois que tout ce que les gens font est beau.
Soizic s'installe devant le feu, dispose somptueusement sa queue autour d'elle comme une dame d'antan son boa. S'étire. Queue sur l'oeil, devient pirate borgne.
En se dirigeant vers la chaire, il fit un détour et passa à côté de moi. Les yeux baissés, l'air concentré, de la manche de son aube, il me balaya le visage. Ce coup léger, cette presque caresse, me bouleversa. Un goéland, un ange m'avait touchée de son aile, moi terrestre.
Il faudrait des immenses églises ultra-modernes inondées de soleil.
Entrer dans l'Église, c'était m'emmurer vive. Accablée de honte, je me souvins d'une phrase entendue autrefois : Il n'y a plus que des invertis ou des convertis.
L'expérience change les soupirs en respirations.
Les fées font leur lessive dans une bulle de savon et cuisent leur soupe sur un feu follet.
Les royaumes passent, les Juifs restent. Personne ne peut rien contre nous.
Avoir résisté à l'envie de mourir donne le droit d'aimer la vie. J'ai passé l'âge d'être triste, où l'on croit ne pas faire partie de l'univers. L'expérience change les soupirs en respirations.
Ils viennent parce que ça fait bien, un petit coup de messe entre le lit et l'apéro. C'est des chrétiens de la messe de onze heures, ça, des chrétiens du dimanche. L'Église n'a pas de pires ennemis.
Je marchais dans la silencieuse nuit de Dieu, me hâtant, comme ces ânes arabes aux flancs desquels le maître maintient une plaie toujours saignante, pour les faire mieux avancer.
On se moque beaucoup des écrivains qui se disent menés par leurs personnages mais ne l'est-on pas en partie, dans la mesure où ils sont la synthèse de nos souvenirs, de nos sentiments, des évènements de notre vie ?
Les croyants et leurs prêtres m'apparaissaient comme un défi. Ils vivaient de monnaie fiduciaire. A moi il fallait de l'or.
Je pris la décision de ne pas me détruire corporellement. Le suicide est aussi un crime passionnel, remède efficace, certes, mais d'un si naïf mauvais goût. Je m'anéantirais plus subtilement, je vivrais à petit feu.
Mon âme me faisait l'effet d'une maison close.
Elle cachait sous sa luxuriante chevelure sombre ses grandes oreilles décollées et non ourlées.
S'il y avait des preuves, tout le monde croirait. Plus besoin même de croire : on saurait, on comprendrait. Ce ne serait plus ici-bas, ce serait déjà le ciel.
L'enterrement, ce n'est pas un sacrement, ce n'est rien du tout. On est là pour les vivants, on n'est pas des croque-morts.
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