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Sois charmante et tais-toi !
Charles Baudelaire
Un esprit positif, qui lui non plus n'avait pas goûté de la drogue béatifique, propose de la limonade et des acides. Le malade, l'extase dans les yeux, le regarde avec le plus indicible mépris.
Oui, ces gens harcelés de chagrins de ménage, Moulus par le travail et tourmentés par l'âge, Ereintés et pliant sous un tas de débris.
Il est de certaines sensations délicieuses dont le vague n'exclut pas l'intensité ; et il n'est pas de pointe plus acérée que celle de l'Infini.
Toutes les beautés contiennent quelque chose de transitoire, d'absolu et de particulier.
C'est un des privilèges prodigieux de l'Art que l'horrible, artistement exprimé, devienne beauté, et que la douleur rythmée et cadencée remplisse l'esprit d'une joie calme.
Le comique, la puissance du rire est dans le rieur, nullement dans l'objet du rire.
Et hue donc ! bourriique ! Sue donc, esclave ! Vis donc ! Damné !
La Révolution, par le sacrifice, confirme la Superstition.
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige, Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir ! Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ; Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Enfin, mon âme fait explosion, et sagement elle me crie : N'importe où ! n'importe où ! pourvu que ce soit hors de ce monde !
Multitude, solitude : termes égaux et convertibles pour le poète actif et fécond. Qui ne sait pas peupler sa solitude, ne sait pas non plus être seul dans une foule affairée.
Je suis la plaie et le couteau ! - Je suis le soufflet et la joue ! - Je suis les membres et la roue, - Et la victime et le bourreau.
Mes opinions sur le théâtre. Ce que j'ai toujours trouvé de plus beau dans un théâtre, dans mon enfance, et encore maintenant c'est le lustre, - un bel objet lumineux, cristallin, compliqué, circulaire et symétrique.
Le mot dandy implique une quintessence de caractère et une intelligence subtile de tout le mécanisme moral de ce monde.
Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.
La sottise, l'erreur, le péché, la lésine, Occupent nos esprits et travaillent nos corps, Et nous alimentons nos aimables remords, Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Celui qui veut unir dans un accord mystique L'ombre avec la chaleur, la nuit avec le jour, Ne chauffera jamais son corps paralytique A ce rouge soleil que l'on nomme l'amour !
Et de longs corbillards, sans tambours ni musique, Défilent lentement dans mon âme, l'Espoir, Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
Du haut en bas, avec grand soin, - Sa peau délicate est frottée - D'huile odorante et de benjoin.
Goûter, en regrettant l'été blanc et torride, - De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !
Il n'existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier, le poète. Savoir, tuer, créer. Les autres hommes sont taillables et corvéables, faits pour l'écurie, c'est-à-dire pour exercer ce qu'on appelle des professions.
C'est cet admirable, cet immortel instinct du beau qui nous fait considérer la terre et ses spectacles comme un aperçu, comme une correspondance du Ciel.
Le rire est satanique, il est donc profondément humain.
Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules...
Quoi de plus absurde que le Progrès, puisque l'homme, comme cela est prouvé par le fait journalier, est toujours semblable et égal à l'homme, c'est-à-dire toujours à l'état sauvage.
L'homme qui, s'étant livré longtemps à l'opium ou au hachisch, a pu trouver, affaibli comme il l'était par l'habitude de son servage, l'énergie nécessaire pour se délivrer, m'apparaît comme un prisonnier évadé.
La femme est fatalement suggestive ; elle vit d'une autre vie que la sienne propre, elle vit spirituellement dans les imaginations.
Faire son devoir tous les jours, et se fier à Dieu pour le lendemain.
Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage, - Traversé çà et là par de brillants soleils.
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.
Dans une terre grasse et pleine d'escargots Je veux creuser moi-même une fosse profonde, Où je puisse à loisir étaler mes vieux os Et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde.
Si l'Eglise condamne la magie et la sorcellerie, c'est qu'elles militent contre les intentions de Dieu, qu'elles suppriment le travail du temps.
- Aujourd'hui, date fatidique, Vendredi, treize, nous avons, Malgré tout ce que nous savons, Mené le train d'un hérétique.
Les domestiques sont roides et perpendiculaires, inertes et se ressemblant tous ; c'est toujours l'effigie monotone et sans relief de la servilité ponctuelle, disciplinée...
Parmi les différentes expressions de l'art plastique, l'eau-forte est celle qui se rapproche le plus de l'expression littéraire et qui est la mieux faite pour trahir l'homme spontané.
Mère des souvenirs, maîtresse des maîtresses, - O toi, tous mes plaisirs ! ô toi, tous mes devoirs ! - Tu te rappelleras la beauté des caresses, - La douceur du foyer et le charme des soirs, - Mère des souvenirs, maîtresse des maîtresses.
Les sanglots des martyrs et des suppliciés Sont une symphonie enivrante sans doute, Puisque, malgré le sang que leur volupté coûte, Les cieux ne s'en sont point encore rassasiés !
Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos coeurs que tu connais sont remplis de rayons !
Mon enfant a des yeux obscurs, profonds et vastes, Comme toi, Nuit immense, éclairés comme toi !
J'aime passionnément le mystère, parce que que j'ai toujours l'espoir de le débrouiller.
Sur le fond de mes nuits Dieu de son doigt savant - Dessine un cauchemar multiforme et sans trêve.
Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve, - Une ébauche lente à venir, - Sur la toile oubliée, et que l'artiste achète - Seulement par le souvenir.
Vous qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire, - Nul ne vous reconnaît ! un ivrogne incivil - Vous insulte en passant d'un amour dérisoire ; - Sur vos talons gambade un enfant lâche et vil.
Je sais qu'il est des yeux, des plus mélancoliques, - Qui ne recèlent point de secrets précieux ; - Beaux écrins sans joyaux, médaillons sans reliques, - Plus vides, plus profonds que vous-mêmes, ô Cieux !
Les rêves soulagent un moment la bête dévorante qui s'agite en nous.
Qu'est-ce que Dieu fait donc de ce flot d'anathèmes Qui monte tous les jours vers ses chers Séraphins ?
L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.
Garde tes songes ; Les sages n'en ont pas d'aussi beaux que les fous !
Dieu est un scandale. Un scandale qui rapporte.