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Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à la jambe, - Comme un souvenir est resté ; - La jarretière, ainsi qu'un oeil secret qui flambe, - Darde un regard diamanté.
Charles Baudelaire
La Terre est un gâteau plein de douceur.
Anecdote du chasseur, relative à la liaison intime de la férocité de l'amour.
Les ombres se déplacent lentement, et font fuir devant elles ou éteignent les tons à mesure que la lumière, déplacée elle-même, en veut faire résonner de nouveaux.
Les sens deviennent d'une finesse et d'une acuité extraordinaires. Les yeux percent l'infini. L'oreille perçoit les sons les plus insaisissables au milieu des bruits les plus aigus.
Il y a peu de temps encore, on peut s'en souvenir, régnaient sans contestation la peinture proprette, le joli, le niais, l'entortillé.
Ainsi, toujours vainqueur, ton fantôme est pareil Ame resplendissante, à l'immortel soleil !
Que l'Eglise veuille tout faire et tout être, c'est une loi de l'esprit humain.
Le monde, ce vaste système de contradiction, - ayant toute caducité en grande estime, - vite, charbonnons-nous des rides ; - le sentiment étant généralement bien porté, enrubannons notre coeur comme un frontispice.
Le jour où le jeune écrivain corrige sa première épreuve, il est fier comme un écolier qui vient de gagner sa première vérole.
Le navire roulait sous un ciel sans nuages, - Comme un ange enivré de soleil radieux.
Que ton sein m'était doux ! - Que ton coeur m'était bon !
Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ; J'unis un coeur de neige à la blancheur des cygnes ; Je hais le mouvement qui déplace les lignes Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.
Pour écrire vite, il faut avoir beaucoup pensé, - avoir trimbalé un sujet avec soi, à la promenade, au bain, au restaurant, et presque chez sa maîtresse.
Ce n'est que par les beaux sentiments qu'on parvient à la fortune.
Trois mille six cents fois par heure, la Seconde Chuchote : Souviens-toi !
Des rêves ! toujours des rêves ! et plus l'âme est ambitieuse et délicate, plus les rêves l'éloignent du possible.
La modernité, c'est le transitoire, le fugitif, le contingent, la moitié de l'art, dont l'autre moitié est l'éternel et l'immuable. Il y a eu une modernité pour chaque peintre ancien.
L'artiste n'est artiste qu'à la condition d'être double et de n'ignorer aucun phénomène de sa double nature.
Et, comme le soleil dans son enfer polaire, Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.
J'ai trouvé la définition du Beau, de mon Beau. C'est quelque chose d'ardent et de triste, quelque chose d'un peu vague, laissant carrière à la conjecture.
Il avait renoncé, il avait abdiqué. - Sa destinée était faite.
J'irai là-bas où l'arbre et l'homme, pleins de sève, Se pâment longuement sous l'ardeur des climats ; Fortes tresses, soyez la houle qui m'enlève ! Tu contiens, mer d'ébène, un éblouissant rêve De voiles, de rameurs, de flammes et de mâts.
Il y a dans tout homme, à toute heure, deux postulations simultanées, l'une vers Dieu, l'autre vers Satan. L'invocation à Dieu, ou spiritualité, est un désir de monter en grade ; celle de Satan, ou animalité, est une joie de descendre.
L'Américain est un être positif, vain de sa force industrielle, et un peu jaloux de l'ancien continent.
Il n'est pas de plaisir plus doux que de surprendre un homme en lui donnant plus qu'il n'espère.
A chaque minute nous sommes écrasés par l'idée et la sensation du temps. Et il n'y a que deux moyens pour échapper à ce cauchemar : le plaisir et le travail. Le plaisir nous use. Le travail nous fortifie. Choisissons.
Comme vous êtes loin, paradis parfumé, Où sous un clair azur tout n'est qu'amour et joie, Où tout ce que l'on aime est digne d'être aimé, Où dans la volupté pure le coeur se noie ! Comme vous êtes loin, paradis parfumé !
Et le vent furibond de la concupiscence Fait claquer votre chair ainsi qu'un vieux drapeau.
Les grands poètes, les philosophes, les prophètes sont des êtres qui par le pur et libre exercice de la volonté parviennent à un état où ils sont à la fois cause et effet, sujet et objet.
C'est le soir qui soulage Les esprits que dévore une douleur sauvage, Le savant obstiné dont le front s'alourdit, Et l'ouvrier courbé qui regagne son lit.
Quand un chanteur met la main sur son coeur, cela veut dire d'ordinaire : je t'aimerai toujours !
Congédier la passion et la raison, c'est tuer la littérature.
Les ténèbres vertes dans les soirs humides de la belle saison.
Le public est relativement au génie une horloge qui retarde.
Tant l'écheveau du temps lentement se dévide !
Impitoyable dictature que celle de l'opinion dans les sociétés démocratiques ; n'implorez d'elle ni charité, ni indulgence, ni élasticité quelconque dans l'application de ses lois.
Même quand elle marche on croirait qu'elle danse.
Après un échec, tout n'est pas fini. C'est un cycle qui commence en beauté.
Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme, O Beauté ! ton regard, infernal et divin, Verse confusément le bienfait et le crime, Et l'on peut pour cela te comparer au vin.
Les vrais voyageurs sont ceux-là qui partent pour partir.
Quelquefois, pour apaiser - Ta rage mystérieuse, - Tu prodigues, sérieuse, - La morsure et le baiser.
Je ne suis jamais bien nulle part, et il me semble toujours que je serais mieux ailleurs que la où je suis.
L'âge était venu du travail et des distractions forcées. Il lui fallait endosser le premier harnais de la vie et se préparer aux études classiques.
Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la soeur du rêve. Puissé-je user du glaive et périr par le glaive. Saint Pierre a renié Jésus : il a bien fait.
L'être le plus prostitué, c'est l'être par excellence, c'est Dieu, puisqu'il est l'ami suprême pour chaque individu, puisqu'il est le réservoir commun, inépuisable, de l'amour.
Le Soleil moribond s'endormir sous une arche, - Et, comme un long linceul traînant à l'Orient, - Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.
Dieu est le seul être qui, pour régner, n'ait même pas besoin d'exister.
Le bon sens nous dit que les choses de la Terre n'existent que bien peu, et que la vraie réalité n'est que dans les rêves.
La haine est une liqueur précieuse, un poison plus cher que celui des Borgia, car il est fait avec notre sang, notre santé, notre sommeil et les deux tiers de notre amour ! Il faut en être avare !
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