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Ne jamais exiger quoi que ce soit - attendre. - Ne jamais, à personne, rendre compte de ce que tu vis - rire. - Ne jamais t'imaginer cause d'un bien - rire, encore. - Ne jamais chercher une aide - attendre, encore.
Christian Bobin
Il y a quelque chose de calmant dans la philosophie, une manière de parler du vivant comme si on était mort.
... prier, parler au vide pour que le vide nettoie votre parole.
L'ombre grandit dans la pièce. On n'éclaire pas, il y a assez de mots pour se voir.
L'inachevé, l'incomplétude seraient essentiels à toute perfection.
Un livre, un vrai livre, ce n'est pas quelqu'un qui nous parle, c'est quelqu'un qui nous entend, qui sait nous entendre.
Le génie est composé d'amour, d'enfance et encore d'amour.
Ecrire comme on taille une branche pour en extraire la flèche qu'elle promettait.
Pour avoir un peu de cette vie, il faut commencer par en oublier beaucoup. C'est la règle : pas de vision sans point aveugle - à moins d'être saint, bien sûr.
Un diable sort du coeur des enfants humiliés.
Qui sait nous donner une joie aussi pure que celle prodiguée par la vue d'un petit nuage blanc dans le ciel bleu ?
La télévision c'est le monde à temps plein, à ras bord de souffrance, impossible à voir dans ces conditions, impossible à entendre.
Le mal n'a pas d'autre cause que notre négligence et le bien ne peut naître que d'une résistance à cet ensommeillement, que d'une insomnie de l'esprit portant notre attention à son point d'incandescence.
Il n'y a pas de saintes, même les saintes le disent.
La mort est un clou en or dans le bois de la vie.
N'importe quoi peut servir de Dieu quand Dieu manque.
La main de la mère relevant avec nonchalance une mèche de cheveux sur le front de son enfant lègue à celui-ci une douceur qu'une vie entière n'épuisera pas.
Toutes les mères sont impossibles - qu'elles aiment trop ou qu'elles n'aiment pas assez. Il n'y a pas en la matière de juste mesure. Tu as tout donné à tes enfants. Tu leur as même donné des armes pour résister à ta folie d'amour, pour trouver cet espace, en eux, qui leur était nécessaire, où personne n'a le droit d'entrer - et surtout pas une mère.
Car c'est être poète que regarder la vie et la mort en face, et réveiller les étoiles dans le néant des coeurs.
... penser n'est jamais qu'une manière un peu austère de raconter.
C'est le malheur qui fait les vrais peintres. La joie donne des couleurs bien trop pâles, à la rigueur des aquarelles, des papiers peints, mais certes pas de grands oeuvres.
Deux sortes de paradis : venir en aide à quelqu'un et lire un livre.
Nous souffrons tous de cela : de n'être pas assez volés. Nous souffrons des forces qui sont en nous et que personne ne sait piller, pour nous les faire découvrir.
Aimer et mourir sont deux lueurs qui ne font qu'un seul feu, et sans doute est-ce pour cela que nous aimons si peu, si mal : il nous faudrait consentir à notre propre défaite.
A part les saints et quelques chiens errants, nous sommes tous plus ou moins contaminés par la maladie de la tristesse.
Les écureuils, dit-on, amassent leur nourriture dans des cachettes qu'ensuite ils ne savent plus retrouver. Un tel oubli me semble lumineux et mystérieusement sage.
On regarde, c'est difficile de regarder un nouveau-né, c'est comme un mort : on ne sait pas voir.
Disposant un nuage dans le ciel, une orange dans une assiette, les peintres éclairent ce qu'il reste de jour dans le soir, inventent la juste distance qui permet à l'espace de s'ouvrir, et à l'amour de danser.
Le tableau et le peintre se séparent quand ils ne sont plus d'aucun secours, l'un pour l'autre. Quand le tableau ne sait plus nourrir le peintre, quand le peintre ne sait plus nourrir sa peinture.
La leçon de peinture est une leçon de bonté.
La lecture du journal est une chose sérieuse, sans conséquence sur la vie comme toutes les choses sérieuses.
C'est un mot obscur que celui de l'amour. Il résonne dans nos coeurs comme le nom d'un pays lointain dont, depuis l'enfance, on a entendu vanter les cieux et les marbres.
Le couple c'est le lieu de la vie soustraite. La passion c'est le lieu de la vie divisée.
L'ange qui nous a chassé du paradis a négligé de fermer quelques portes.
Celui qui donne la mort, c'est qu'il est déjà mort. Celui qui tue, c'est par manque d'air.
J'ai entrevu assez du paradis pour comprendre qu'il peut être partout.
Faire au moins une fois ce qu'on ne fait jamais. Suivre, ne serait-ce qu'un jour, une heure, un autre chemin que celui où le caractère nous a mis.
Ce sont les noms qui font peur. Les choses sans les noms ce n'est rien, pas même des choses.
Nous n'habitons pas des régions. Nous n'habitons même pas la terre. Le coeur de ceux que nous aimons est notre vraie demeure.
Au lever de la vie, à l'aurore des yeux, on avale la vie par la bouche, par les mains, mais on ne tache pas encore ses yeux, avec de l'encre.
Mon Dieu qui n'êtes personne, donnez-moi chaque jour ma chanson quotidienne, mon Dieu qui êtes un clown, je vous salue, je ne pense jamais à vous, je pense à tout le reste, c'est déjà bien assez de travail, amen.
Mozart écrit, à propos d'un de ses concertos : C'est brillant, mais cela manque de pauvreté.
Il n'y a pas de plus grande joie que de connaître quelqu'un qui voit le même monde que nous. C'est apprendre que l'on n'était pas fou.
Avec le temps bien des gens lâchent. Ils disparaissent de leur vivant et ne désirent plus que des choses raisonnables.
Plus la vie est simple - jusqu'à en être rude - et plus elle préserve sa beauté, comme une blessure dont les bords seraient francs.
Ce qui ne sert à rien sert à tellement de choses.
Dans la mort le chemin devient d'un seul coup si étroit que, pour passer, on doit se laisser tout entier.
Le nom de famille vous tombe dessus à la naissance, de plus en plus lourd avec l'âge, comme la pluie qui bruine et s'infiltre sous les vêtements les plus épais.
Le désenchantement est plus à craindre que le désespoir. Le désenchantement est un rétrécissement de l'esprit, une maladie des artères de l'intelligence qui peu à peu s'obstruent, ne laissent plus passer la lumière.
Le silence est le cadeau des anges dont nous ne voulons plus, que nous ne cherchons plus à ouvrir.
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