Images
Il en va de la lecture comme de toute débauche : fuite en avant, enfoncement sans fin.
Claude Louis-Combet
Ici, la femme n'appartient qu'à la femme.
Comment se fait-il que, même dans l'immobilité la plus close, l'instant finisse par déboucher sur un autre instant et le temps, par passer, en sorte que l'absence à l'histoire soit elle-même toute une histoire ?
Ce n'est pas l'arc qui se tend mais la lune dans le ciel, mais la femme en elle-même, mais le désir - notre absolu.
Le texte est exactement l'ombre portée et inversée de l'âme : il clôt ce qui demeure ouvert. Il ouvre ce qui se tient enclos.
Distantes, ailleurs, au-dessus : mais où la force veut la beauté, avant même le cri, nous sommes au centre. Femmes de proie.
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