Citations de Colette

Images

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

Le tout est de changer.

Il l'enfourna dans un taxi où elle se confondit avec l'ombre et cessa d'exister.

S'il ne fallait qu'être cocu pour avoir du talent... votre mari serait un Prince des Lettres, Annie !

Tout ce qui m'a étonnée dans mon âge tendre m'étonne aujourd'hui bien davantage. L'heure de la fin des découvertes ne sonne jamais. Le monde m'est nouveau à mon réveil chaque matin et je ne cesserai d'éclore que pour cesser de vivre.

Dans peu d'instants le lait bouillant, le café noir, le beurre reposé au fond du puits rempliraient leur office de panacée.

Polaire, actrice pathétique sans le savoir, belle en dépit du canon antique, qui ne voulut jamais modeler au gré de la mode son corps de guêpe. Sa taille jouait à l'aise dans un faux col : 42 centimètres.

L'aiguille mousse aux doigts, je conduis la laine captive du chas oblong.

Les personnes valides croient toujours que de l'immobilité forcée naît l'ennui.

Pourquoi un homme ne peut-il jamais parler de la sensualité féminine sans dire d'énormes bêtises ?

De chaque détour surgissent ou s'enfuient une erreur, un mensonge involontaire, une vérité chenue de trente ans d'âge, qui gauchit les faits et respecte les figures.

Mon instinctif penchant qui se plaît à la courbe, à la sphère et au cercle... Tendre vers l'achevé, c'est revenir à son point de départ.

Je me vante d'avoir grandi, mûri, vieilli dans la familiarité du vin ; à le tutoyer dès l'enfance, on perd l'esprit d'intempérance et de gloutonnerie ; on acquiert, on forme son goût personnel.

Reverrai-je sa petite silhouette de gargouille, coiffée jusqu'aux sourcils d'un de ces calots "à la mode" qu'elle fabriquait elle-même !

Comme deux noirs papillons qui s'accolent, puis se disjoignent, puis s'accolent.

Tu es là, besoin d'écrire ? Tu es bien là, nécessaire, membru, typique, tu es toujours là ? Je te percute, je tâte ta présence. Quelle méfiance n'eus-je pas de toi - et de moi - durant que je souhaitais avoir fini d'écrire ?

L'essentiel n'est pas la flûte, ni ce qu'elle joue, mais le visage derrière la flûte et qui en joue.

On ne voit plus de nuques tentantes ni de tempes vaporeuses, on ne voit plus que de petits mufles - mâchoires, menton, bouche, nez - qui prennent, cette année, un véridique et frappant caractère de bestialité.

Le visage humain fut toujours mon grand paysage.

Il ne faudra pas attendre que j'enregistre, dans la courbe de mes relations, de mes échanges avec l'animal, les premiers fléchissements.

Il ricana parce que l'officier américain bedonnait : - Pour une nation de sportifs, qu'est-ce qu'il tient comme bide !

Le banc de droite branlait, par beau temps, aux mêmes heures, sous une brochette de petites filles déjà grandes, serrées et remuantes comme des passereaux sur la tuile d'une cheminée chaude.

Je veux écrire des livres tristes et chastes, où il n'y aura que des paysages, des fleurs, du chagrin, de la fierté, et la candeur des animaux charmants qui s'effraient de l'homme.

La chatte ne fuyait pas à mon approche, mais elle se dérobait comme une anguille, à la seconde juste où j'allais la toucher.

Une femme qui lutte contre son mal est un spectacle qu'on peut nommer édifiant.

Le sentiment d'attente ne s'ajuste qu'au seul printemps. Avant lui, après lui nous escomptons la moisson, nous supputons la vendange, nous espérons le dégel. On n'attend pas l'été, il s'impose ; on redoute l'hiver.

La plupart du temps, c'est l'ordinaire qui me pique et me vivifie.

Le besoin de survivance est si vif chez nous, femmes, et si féminin l'appétit de victoire physique !

L'amour, c'est ce choc douloureux et toujours recommencé, contre une paroi qu'on ne peut pas rompre.

Herbert, tu tiens beaucoup à ce chintz ? On ne t'a jamais dit que le chintz noir et rose t'allait comme un sautoir de perles à un bouledogue ?

Et pourquoi mon orgueil s'attache-t-il à ne vouloir dans mon coeur que des êtres particuliers ! Tout ce qui les identifie au reste du monde m'irrite contre eux et contre moi.

Une absence totale d'humour rend la vie impossible.

Tout un bouquet de douces odeurs sombres et tenaces, qui demeuraient longtemps attachées aux paumes.

Une chose que l'on connaît bien pour l'avoir bien possédée, on n'en est jamais tout à fait privé.

Melle Dangès vocalise un si déplorable "air des Huguenots" qu'elle ferme les yeux tout le temps, pour ne pas voir ce qu'elle chante.

J'aimerais, parents, que vous n'écrasiez pas sous des railleries défleurissantes un rêve qui a sa pudeur, et son romantisme.

Un duvet blanc, à peine visible d'ordinaire, s'emperlait, autour de la bouche, d'une rosée d'émotion.

Je parle de lui avec une autorité que je ne confonds pas avec l'infaillibilité.

Une conjecture nous semble unique parce que nous ne sommes pas assez subtils pour discerner qu'elle fait pendant, vêtue de neuf, à un vieux hasard identique...

Epaule-t-on ce qui chancelle, si l'on ne s'arc-boute ?

Choisir, noter ce qui fut marquant, garder l'insolite, éliminer le banal, ce n'est pas mon affaire, puisque la plupart du temps, c'est l'ordinaire qui me pique et me vivifie.

Une responsabilité écrasante pèse sur vous tous, - celle de protéger, de prolonger, d'embellir ma scintillante, ma précieuse petite vie d'elfe.

La puissante lumière de l'été s'empare ... du moindre objet, l'exhume, le glorifie ou le dissout.

La vie d'un être à peu près immobile est un tourbillon de hâte et de variété.

On croit toujours que c'est plus facile de réussir dans ce qu'on n'a pas appris que dans ce qu'on a appris, c'est naturel.

Mais elle ne pouvait pas comprendre que l'humeur sensuelle de l'homme est une saison brève, dont le retour incertain n'est jamais un recommencement.

L'argent est un jeu qui ne passe pas de mode.

Je ne suis capable de fantaisie que dans l'ordre.

Dans le coeur, dans les lettres de ma mère, étaient lisibles l'amour, le respect des créatures vivantes. Je sais donc où situer la source de ma vocation...

Eloquente, grandiloquente, volubile, Mme de Noailles ne livrait pourtant que peu d'elle-même, en agitant autour d'elle des paroles nombreuses, comme autant de voiles qu'exigeait sa pudeur.

Une longue jonque de nuages, teinte d'un violet épais et sanguin, amarrée au ras de l'horizon, retardait seule le premier feu de l'aurore.

Explorer Autores

Sylvie Sicotte Michael Morpurgo Irénée de Lyon Anne Golon Johnson Peter Jean-Marie Adiaffi Charles Garfield Jacques Vaché Marilu Mallet Isabella Andreini Fernando Savater Stellario Panarello