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Je respire l'odeur humaine, aggravée de fleur morte et de pétrole, qui offense le jardin.
Colette
Pour essorer les draps qu'on savonnait à la main, nous les tordions, cravatés au col d'un gros robinet de cuivre.
Connaître ce qui lui était caché, c'est la griserie, l'honneur et la perte de l'homme.
Il découvrait, non seulement le monde des émotions qu'on nomme à la légère, physiques, mais encore la nécessité d'embellir, matériellement, un autel où tremble une perfection insuffisante.
Elle faisait la brave, et le toisait, une main sur la hanche, la tête d'aplomb sur son beau cou.
Les morts, m'affirmait sereinement une voyante, sont pareils aux vivants, sauf qu'ils sont morts, et voilà tout.
La femme est capable de tous les exercices de l'homme sauf de faire pipi debout contre un mur.
Cela s'arrangera. On ne sait pas comment, mais cela s'arrangera. Il n'y a pas de peine irrémédiable, sauf la mort.
Une femme qui se croit intelligente réclame les mêmes droits que l'homme. Une femme intelligente y renonce.
C'est au sein de pareils villages qu'il fallait chercher des vieillards durables, plutôt des vieillardes car - selon le mot désabusé d'une de celles-ci, - "ce n'est guère solide, un homme".
Qu'importe la mélodie, à qui s'enquiert de l'archet, et de la main qui tient l'archet ?
Ils additionnèrent des kilomètres, décrièrent leur voiture, s'injurièrent cordialement et se sentirent ravivés, presque réhabilités, par une camaraderie oubliée.
Ce n'est pas là le bilan d'une ogresse. Plutôt le jeu, assez cruel, d'une connaisseuse en plaisirs de l'esprit.
La chatte feint de l'oublier et ne lui accorde plus, au jardin, la faveur d'un regard.
Mieux est façonner le mal à notre usage, et même à notre commodité.
Ce qu'on trouve ne vaut pas toujours ce qu'on quitte.
Il n'y a guère que dans la douleur qu'une femme soit capable de dépasser sa médiocrité.
Ils échangent, hulottes et chevêches, effraies et grands-ducs, des rires tremblés, des sanglots, des sifflements doux, et aussi ces cris poignants qu'entendaient seules les nuits.
Puis elle brancha le fer à repasser, caparaçonna la table de cuisine et se mit à l'ouvrage.
Ces petits souvenirs-là, comme ils sont acides, irritants ... Leur vivacité d'évocation nous fait un peu lâches.
Don Juan n'était pas jeune ; il était laid et sentait le bouc.
Si je n'étais pas optimiste, je ne serais pas un homme politique. Un homme politique, c'est un homme qui est persuadé qu'il va réussir où d'autres ont échoué, un homme qui se croit digne de la tâche qu'il entreprend, qui croit au succès de ses idées.
A ceux-ci je n'ai pas causé de si grands tourments, tout au plus des ennuis.
Pour elle, il "faisait du charme" comme pour n'importe qui, par habitude invétérée.
Un grand vent s'est levé sur le soir. Il a séché la pluie, emporté les grosses outres molles des nuages ballonnés, porteurs de bénigne humidité.
Grande maison grave, revêche avec sa porte à clochette d'orphelinat, son entrée cochère à gros verrou de geôle ancienne, maison qui ne souriait que d'un côté.
Une seule timidité nous est commune : nous n'osons pas ouvertement avoir besoin les uns des autres.
Quand on est aimé, on ne doute de rien. Quand on aime, on doute de tout.
C'est des gargouillades plutôt coco, mais quel ruissellement de poésie !
La craie ingrate pleure, en vin, des larmes d'or.
L'humilité a sa source dans la conscience d'une indignité, parfois aussi dans la conscience éblouie d'une sainteté.
Le col ? Il n'y en a pas de col ! C'est ouvert en V devant et derrière, entouré d'une chicorée de mousseline de soie et fermé par un chou de ruban rouge.
On connaît des comédiens aigris, il n'en est guère de désillusionnés.
Tout près de Paris, à vos pieds, promeneurs, cette rosace délicate, c'est le jeune pissenlit, et cette perle à son centre, c'est sa future fleur.
En deux temps, les laissés-pour-compte s'équipent, ferment le compteur à gaz, empochent la clef de l'appartement et hop !
On peut espérer que, lorsqu'ils seront les maîtres du monde, les insectes se souviendront avec reconnaissance que nous les avons plutôt bien nourris lors de nos pique-niques.
Plus que sur toute autre manifestation vitale, je me suis penchée, toute mon existence, sur les éclosions. C'est là pour moi que réside le drame essentiel, mieux que dans la mort qui n'est qu'une banale défaite.
Dans ce milieu charmant, j'apporte en écot ma tête frisée...
Tendre vers l'achevé, c'est revenir à son point de départ.
L'odeur amère et froide des petites noix véreuses.
Un moment présent, même terrible, n'est pas toujours vainqueur du passé délicieux.
C'est une langue bien difficile que le français. A peine écrit-on depuis quarante-cinq ans qu'on commence à s'en apercevoir.
Elle baissa vite, avec embarras, son bras nu, belle anse rougeâtre.
O ma pauvre belle, ne te fais donc pas plus déssalée que tu n'es ! Avec moi, ça ne prend pas.
Il porte des vêtements un peu comme des "habits de fête", avec une gaucherie indélébile et sympathique, en beau paysan endimanché.
Le fuchsia non plus n'est pas muet. Son bouton rougeaud ne divise pas ses quatre contrevents, ne les relève pas en cornes de pagode sans un léger claquement de lèvres, après quoi il libère, blanc, rose ou violet, son charmant juponnage froissé.
Ce lieu déborde de vie, surtout à la pointe du jour et au coucher des oiseaux.
L'homme qui venait greffer gardait toujours sur lui son couteau à greffe, qui comportait une douce et courte petite lame d'ivoire en forme d'amande.
Ils restent là, à leur poste. Des expectants des deux sexes prennent la précaution d'apporter un journal et s'en font des houseaux.
L'homme trop occupé des femmes reçoit d'elles, un jour, sa punition.
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