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J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, - l'écolière des anciens pensionnats, - qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls - lire les magazines d'autrefois.
Francis Jammes
Rien ne demeure plus des jours de grandes vacances qu'empourpraient les agonies solaires de l'Automne.
Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.
Et, quittant le domaine, elle se trouve sur le chemin craquelé par la chaleur, entre les fougères des talus.
Et cette peur du péché, torture que peut seule comprendre une âme catholique, bouleverse en ce moment l'âme douce de Clara.
L'indigent devient riche à mesure que son besoin augmente et que son donateur se dépossède. Il n'est donc de plus pauvre que Dieu.
L'odeur du seringa s'exalte dans l'air chaud.
Il est midi. La canicule tombe des ormeaux bleus et noirs où éclate le cri d'une cigale.
Que c'est triste, que c'est triste, je trouve, ce temps où on se nommait Evariste.
Ce chant semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.
Alexandre Dumas fils a composé une Dame aux Camélias d'un caractère malsain. Comment faire entrer dans la donnée d'un tel roman, ces fleurs pures et marmoréennes ?
La belle saison décline. Les jours qui suivent s'effeuillent sous les vents désolés d'automne ou s'endorment au bruit des pluies.
Les nuages légers et rares s'écaillaient, à peine ardoisés.
Un coq ridicule déchira le silence, perché sur le poulailler. Il avait un cri furieux.
Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.
Confucius rendait les honneurs qui leur conviennent - aux morts, dans l'Empire bleu du Milieu. - Il souriait parce que l'eau éteint le feu - Comme la Vie éteint l'homme vers l'époque moyenne.
Par le petit garçon qui meurt près de sa mère - Tandis que des enfants s'amusent au parterre - Et par l'oiseau blessé qui ne sait pas comment - Son aile tout à coup s'ensanglante et descend - Par la soif et la faim et le délire ardent - Je vous salue Marie.
Je baise votre cendre, ô lieux où je suis né.
Tout s'empourpre, tout se dore. Les ramées obscures et cramoisies, pas encore dégarnies de leurs feuilles, s'épandent avec lourdeur au-dessus des gazons.
Par la mère apprenant que son fils est guéri - Par l'oiseau rappelant l'oiseau tombé du nid - Par l'herbe qui a soif et recueille l'ondée - Par le baiser perdu, par l'amour redonné - Et par le mendiant retrouvant sa monnaie - Je vous salue Marie.
Le pêcher. Il est pareil à un essaim d'abeilles qui seraient roses et aussi parfumées que leurs rayons. C'est pourquoi son fruit, velu comme l'abeille, a la couleur du miel.
Il y a dans le regard des bêtes, une lumière profonde et doucement triste qui m'inspire une telle sympathie que mon âme s'ouvre comme un hospice à toutes les douleurs animales.
Et si tu n'a pas vu ce joli sentiment - que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, - je te l'expliquerai lentement, lentement.
Le ciel était comme une harpe, où se tendaient les fils d'argent de l'averse, de haut en bas.
J'ai compris quelle douleur peut éclore de l'amour, et quel aveuglement naître d'un regard.
Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.
Il est une épargne aussi poignante que des sous dans la bourse d'une mère pauvre ; de l'eau dans le désert de Gobi ; du foin dans la mangeoire d'un âne. C'est l'épargne de la douleur.
Et le vent n'est-il pas la voix de Dieu, autant que celle du poète qui ne l'a que par Lui ?
Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, - Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.
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