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Il avait maintenant quarante-cinq ans, pas mal de cheveux blancs, un peu de ventre, et cette mélancolie des gens qui ont été beaux, recherchés, aimés et qui se détériorent tous les jours.
Guy de Maupassant
Un frisson de vent, rien qu'un frisson, caresse la mer, fait à peine frémir, en la chatouillant, sa peau bleue et moirée.
Mais au lieu de s'affoler sous la douleur qu'elle attendait et dont elle redoutait l'attente, son coeur, au sortir de cette catastrophe, restait calme et paisible...
Une averse de soleil tombait sur ce désert blanc, éclatant et glacé.
Le chalutier repartit encore, courant sur le dos des flots, ballotté, secoué, ruisselant, souffleté par des paquets d'eau.
Il était poète ; il peuplait la vie de fantômes, de rêves. Il n'était jamais vraiment seul.
Notre système de colonisation consistant à ruiner l'Arabe, à le dépouiller sans repos, à le poursuivre sans merci et à le faire crever de misère, nous verrons encore d'autres insurrections.
Eh bien, Mademoiselle, que fait-on de l'égalité, de la liberté et de la fraternité ? Elle eut une moue qui signifiait "à d'autres"...
Les paroles d'amour, qui sont toujours les mêmes, prennent le goût des lèvres dont elles sortent.
L'autre sachant que les peintres n'ont pas toujours l'humeur donnante, et que la mémoire des promesses est courte, se jeta sur l'occasion.
Il prit donc le marteau de cuir et heurta plusieurs fois la plaque ronde de métal. Un son faible d'abord, s'en échappa, puis grandit, s'accentua, vibrant, aigu, suraigu, déchirant, horrible, plainte du cuivre frappé.
Comment peut-on ne pas adorer les cloîtres, ces lieux tranquilles, fermés et frais, inventés, semble-t-il, pour faire naître la pensée pendant qu'on va à pas lents sous les longues arcades mélancoliques ?
Il n'était point d'attentions, de délicatesses, de chatteries qu'elle n'eût pour son mari.
Comme la vie serait pleine de choses charmantes si nous pouvions compter sur la discrétion absolue les uns des autres. Ce qui arrête souvent bien souvent, presque toujours les femmes, C'est là peur du secret dévoilé. Puis il ajouta, souriant : -Voyons, n'est-ce pas vrai ?
Une traînée de tristesse, un goût d'amertume.
Quand nous sommes seuls longtemps, nous peuplons le vide de fantômes.
Quand nous aimons, il nous vient des besoins de confidence, des besoins attendris de parler ou d'écrire.
Les moineaux se baignent dans l'arc-en-ciel dont le soleil enlumine la poussière d'eau des arrosages égrenée sur l'herbe fine.
Un baiser légal ne vaut jamais un baiser volé.
Le regard moderne sait voir la gamme infinie des nuances.
Tantôt il s'éloignait d'elle, fermait un oeil, se penchait pour bien découvrir l'ensemble de son modèle, tantôt il s'approchait tout près pour noter les moindres nuances de son visage.
L'humeur du ciel s'apaisait.. C'était une colère tombée, la fin d'une matinée revêche.
Sa robe noire, étroite, la faisait très mince, lui donnait l'air tout jeune, un air grave pourtant.
Il était détendu, impassible, inanimé, indifférent à toute misère, apaisé soudain par l'Eternel Oubli.
Respirer, dormir, boire, manger, travailler, rêver, tout ce que nous faisons, c'est mourir. Vivre enfin, c'est mourir !
La gourmandise a encore l'inestimable avantage de développer entre compagnons de table des sentiments d'indéracinable affection, infiniment plus indissolubles que les sentiments qui naissent entre compagnons de... lune de miel.
Ca n'est pas difficile de passer pour fort, va le tout est de ne pas se faire pincer en flagrant délit d'ignorance.
Elle me regardait, effarée, affolée, épouvantée, n'osant pas crier de peur du scandale.
On peut aimer une amie autant que sa femme, la passion n'a pas de loi.
M. de Bismarck n'était pas un diplomate faux et menteur, mais un franc, un brutal, qui criait toujours la vérité, annonçait toujours ses intentions.
Bientôt le vent s'éleva, et une bourrasque survenant força le chalutier à fuir. Il gagna les côtes d'Angleterre ; mais la mer démontée battait les falaises, se ruait contre la terre, rendait impossible l'entrée des ports.
On aime sa mère presque sans le savoir, sans le sentir, car cela est naturel comme de vivre ; et on ne s'aperçoit de toute la profondeur des racines de cet amour qu'au moment de la séparation dernière.
Et ce besoin de s'envoler, l'amour, leur amour exalté le jetait en eux, harcelant, incessant, douloureux.
La seule vérité qui ne mente pas est la souffrance.
Je ne doute pas que le desideratum de la défunte ne soit bien vite réalisé.
Elle est souvent dure et méchante c'est vrai, mais elle crie, elle hurle, elle est loyale, la grande mer ; tandis que la rivière est silencieuse et perfide.
Une vie... Quelques jours et puis plus rien.
A quoi pouvons nous croire ? Toutes les religions sont stupides, avec leur morale puérile et leurs promesses égoïstes, monstrueusement bêtes.
Elle appartient à la légion des jeunes filles honnêtes "dont on est heureux de faire sa femme" jusqu'au jour où on découvre qu'on préfère justement toutes les autres femmes à celle qu'on a choisie.
Il se sentait fort à culbuter une montagne, à broyer des pierres dans ses mains.
L'amour appartient à tout le monde. Chacun y passe et le subit plus ou moins ; et les choses rares sont seules précieuses.
Jamais ils ne se querellaient, étant tous deux calmes et placides.
Les grands artistes sont ceux qui imposent à l'humanité leur illusion particulière.
L'amour est délicat : un rien le froisse ; tout dépend, sache-le, du tact de nos câlineries. Un baiser maladroit peut faire bien du mal.
Je pense à ceux dont la rencontre vous jette au nez des odeurs écoeurantes d'ail ou d'humanité.
Est-ce que nous voyons la cent millième partie de ce qui existe ?
Chacun de nous se fait donc simplement une illusion du monde, illusion poétique, sentimentale, joyeuse, mélancolique, sale ou lugubre suivant sa nature. Et l'écrivain n'a d'autre mission que de reproduire fidèlement cette illusion avec tous les procédés d'art qu'il a appris et dont il peut disposer.
Ces bois de cactus ont un aspect fantastique. Les troncs tordus ressemblent à des corps de dragons, à des membres de monstres aux écailles soulevées et hérissées de pointes.
Depuis trente ans qu'ils étaient mariés, ils se chamaillaient tous les jours.
... ces heures où notre chair contente nous pousse aux accouplements d'aventure.
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