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J'admire éperdument Schopenhauer et sa théorie de l'amour me semble la seule acceptable. La nature qui veut des êtres, a mis l'appât du sentiment autour du piège de la reproduction.
Guy de Maupassant
Il dut lui donner mille détails de toute sorte, ces détails minutieux où se complaît la curiosité jalouse et subtile des femmes.
A mon âge, au contraire, l'amour est devenu une habitude d'infirme, c'est un pansement de l'âme, qui ne battant plus que d'une aile s'envole moins dans l'idéal. Le coeur n'a plus d'extase, mais des exigences égoïstes.
Alors on se sent écrasé sous le sentiment de "l'éternelle misère de tout", de l'impuissance humaine et de la monotonie des actions.
Il n'y a plus de castes, de races, d'épidermes aristocrates. Il n'y a plus chez nous que des gens riches et des gens pauvres.
A dater de ce cadeau, elle aima le peintre, comme aiment les enfants, de cette amitié animale et caressante qui les rend si gentils et si capteurs des âmes.
Le peintre, sous la grande lumière, les contemplait l'une auprès de l'autre, la mère et la fille.
Les lettres d'amour vraiment passionnées sont souvent plus dangereuses pour celui qui les écrit que pour celle qui les reçoit.
Connaissez-vous Penmarch ? Un rivage plat, tout plat, tout bas, plus bas que la mer, semble-t-il. On la voit partout, menaçante et grise, cette mer pleine d'écueils baveux comme des bêtes furieuses.
Quand nous lisons, nous, si saturés d'écriture française que notre corps entier nous donne l'impression d'être une pâte faite avec des mots, trouvons-nous jamais une ligne, une pensée qui ne nous soit familière, dont nous n'ayons eu, au moins, le confus pressentiment ?
Le baiser n'est qu'une préface pourtant. Mais une préface charmante, plus délicieuse que l'oeuvre elle-même, une préface qu'on relit sans cesse, tandis qu'on ne peut pas toujours. Relire le livre.
Et je fais des voeux pour que nos fils ne voient plus jamais de guerre.
L'intimité du lit établit entre deux êtres, même quand ils ont cessé de s'aimer, une sorte de complicité, d'alliance mystérieuse.
Regardez les gens médiocres : à moins de grands désastres tombant sur eux ils se trouvent satisfaits, sans souffrir du malheur commun.
Ne te laisse jamais embrasser par un homme sans moustaches ; ses baisers n'ont aucun goût, aucun, aucun ! Cela n'a plus ce charme, ce moelleux et ce... poivre, oui, ce poivre du vrai baiser. La moustache en est le piment.
Un homme énergique n'a jamais peur en face du danger pressant. Il est ému, agité, anxieux ; mais la peur c'est autre chose.
Toute la volonté défaille, toute pensée s'arrête, le sommeil s'empare du corps et de l'âme.
Personne n'oublie plus vite qu'un amoureux ; et les tombes des cimetières, couvertes de regrets éternels, sont aussi menteuses que les coeurs.
Ne se peut-il pas qu'une des imperceptibles touches du clavier cérébral se trouve paralysée chez moi ?
Ce mot, le premier que les enfants prononcent et le dernier que murmurent les soldats mourants sur les champs de bataille : Maman.
Aucun coin de la terre n'a donné lieu, plus que Venise, à cette conspiration de l'enthousiasme.
Tout le jour j'ai voulu m'en aller je n'ai pas pu. J'ai voulu accomplir cet acte de liberté si facile, si simple, sortir monter dans ma voiture pour gagner Rouen je n'ai pas pu. Pourquoi ?
Il se comparait lui-même à un homme qui goûterait coup sur coup, les échantillons de tous les vins et ne distinguerait bientôt plus le Château Margaux de l'Argenteuil.
Quand il s'agit du bonheur d'une vie, on ne doit pas se préoccuper de l'argent.
Mais cet amour est devenu quelque chose d'irrésistible, de destructeur, de plus fort que la mort.
Parmi tous les mystères de la vie humaine, il en est un que j'ai pénétré : notre grand tourment dans l'existence vient de ce que nous sommes éternellement seuls, et tous nos efforts, tous nos actes ne tendent qu'à fuir cette solitude.
Comme s'ils se fussent alliés pour se soutenir contre un danger.
Quelques brumes fumaient sur les pentes des Alpes, effaçaient les vallées en rampant vers les sommets dont les crêtes dessinaient une immense ligne dentelée dans un ciel rose et lilas.
Des passions violentes, de grands élans de tout leur être qui les pousssaient aux choses les plus exaltées, aux dévouements fanatiques, même aux crimes.
On s'acharne pendant des années à imiter ce qui est, et on arrive à peine, par cette copie immobile et muette des actes de la vie, à faire comprendre aux yeux exercés ce qu'on a voulu tenter.
L'oeil... Tout l'univers est en lui, puisqu'il voit, puisqu'il reflète.
Les nuits luisantes sont plus joyeuses que les grands jours de soleil.
Il demeurait immobile, abruti d'étonnement et de souffrance...
Cette brume de la mer me caressait, comme un bonheur.
Décidément, il n'y a que les femmes pour savoir aimer !
La solitude est dangereuse pour les intelligences qui travaillent... Quand nous sommes seuls longtemps, nous peuplons le vide de fantômes.
Le talent provient de l'originalité, qui est une manière spéciale de penser, de voir, de comprendre et de juger.
Derrière l'eau, des prairies s'étendent et vont, d'un pas lent, de grosses vaches nourries d'herbe mouillée, et dont l'oeil humide semble plein des rosées, des brouillards et de la fraîcheur des pâturages.
Il était saisi par une envie animale de hurler à la façon des chiens attachés.
Le sens de l'art, ce flair si délicat, si subtil, si insaisissable, si inexprimable, est essentiellement un don des aristocraties intelligentes ; il n'appartient pas aux démocraties.
Les vraies femmes de lettres sont des phénomènes. Leur rareté fait leur prix.
Il attendait des applaudissements. Auncun cri, aucun battement de mains n'éclata.
Ca ne vieillit pas le coeur des femmes !
Une vieille maîtresse, une ancienne et forte liaison, une de ces chaînes qu'on croit rompues et qui tiennent toujours.
Un jeune homme ... devient amoureux d'une jeune fille absolument belle, plus que belle, adorable, aussi gracieuse, aussi charmante, aussi bonne, aussi tendre que jolie.
Tous les objets prennent une signification désolante, jettent à l'âme, au coeur, une impression horrible d'isolement, de délaissement.
Sur la chaussée, les arroseurs lancent des panaches de pluie blanche qui éclaboussent le pavé de bois d'où s'exhale une vapeur de goudron mouillé et d'écurie lavée...
Toutes les idées, toutes les phrases, toutes les discussions, toutes les croyances sont des rengaines.
Tous les mâts innombrables ; sur une étendue de plusieurs kilomètres de quais, tous les mâts avec des vergues, les flèches, les cordages, donnaient à cette ouverture au milieu de la ville l'aspect d'un grand bois mort.
Ce sont mes nuits qui mangent mes jours.
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