Images
Qu'on m'arrache le coeur, il germerait encore.
Henri Pichette
L'homme, c'est l'ange + le sexe.
O oeil rond, perle d'un noir de nuit, Dans le masque d'un beau couleur d'aurore ! O petit poitrail de feu doux ! O petit brasier de plumes ! O petit bouclier de feuille rousse ! Tes goutelettes musicales irrorent mon âme, Rougegorge.
L'argent, c'est la couille des familles.
La poésie est une salve contre l'habitude.
Peut-être qu'en dormant on s'entraîne à mourir ? A moins que l'on ne dorme en mémoire des morts ?
Nous regardons l'épiphanie, théâtralement s'entend comme une Manifestation de rêve éveillé, sous la forme d'une représentation scénique.
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