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La mort est une réalité singulière, capable de décupler pendant quelques secondes l'intelligence, la perception, la faculté d'affirmer cette phrase scandaleuse : cette personne est morte. Et non pas évanouie.
Hortense Dufour
Le poulet, je lui brise le cou et les pattes... les oignons, au fond de la poêle, ils ont un cri de brûlé vif... les pêches, cette chair blonde et rosée qui s'agrippe au noyau.
Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
C'est en plein été que maman mourut brusquement. C'est moi qui l'ai trouvée couchée près du fourneau camping-gaz qui fonctionne toujours et sur lequel, désormais, je fais chauffer la gamelle de Lucien, mon mari.
On ne meurt que de la mort.
Mieux organisée que l'amour : la haine ; elle en possède l'abnégation, les intuitions, et, en plus, une constance à toute épreuve.
Il n'y a pas pire détresse que de ne plus aimer ce que l'on a adoré.
Le chagrin, c'est la course éperdue du lièvre à travers champs.
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