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Personne ne nous appartient, sauf dans nos souvenirs.
John Updike
Quarante et un ans en avril dernier, 1,77 mètre, 71,6 kilos... Goûts classiques en matière d'habillement. Pénis de taille moyenne. Je m'aime et me déteste plus que d'habitude ne le font les hommes. L'un de ces deux excès attire les femmes, mais lequel ?
Les gens n'arrêtent pas de pleurer la mort de Dieu, moi, ce qui m'inquiète, c'est la mort du péché. Sans péché, les gens ne sont plus des personnes, rien que des moutons sans âme.
Toute activité devient créatrice quand celui qui l'exerce s'efforce de la faire bien, ou mieux.
C'est la vie qui est la performance, l'art est ce qui survit à la vie.
Le perfectionnisme est l'ennemi de la création, comme la sollicitude extrême envers soi-même est l'ennemi du bien-être.
Elle me donna un second baiser dans une frénésie de pétales de langue et de lèvres.
Jamais il ne parviendrait à comprendre le monde, telle était sa crainte, à moins qu'une femme ne lui en donne la clé.
La diversité... pourquoi partons-nous tous du principe que c'est une bonne chose, alors que nous ne sommes à l'aise que dans l'uniformité ?
Ce que nous attendons d'un récit, c'est l'expérience vécue par procuration.
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