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Dieu : celui que tout le monde connaît, de nom.
Jules Renard
Très peu d'hommes gagnent à être connus.
La femme parle toujours de son âge et ne le dit jamais.
Mallarmé, intraduisible, même en français.
La plus extraordinaire femme qu'on ait jamais rencontrée est celle qu'on vient de quitter.
L'homme est un animal qui a la faculté de penser quelquefois à la mort.
Je ne comprends rien à la vie, mais je ne dis pas qu'il soit impossible que Dieu y comprenne quelque chose.
Non seulement les auteurs n'acceptent que des éloges, mais encore ils exigent qu'on ne leur dise que la vérité.
Par ordre de mérite alphabétique.
Largeur d'esprit, étroitesse de coeur.
On n'aime pas les défauts de ses amis, mais on y tient.
Les deux Dumas ont renversé la théorie de l'économie. C'est le père qui fut le prodigue, et le fils qui fut l'avare.
Ce que Dieu, qui voit tout, doit s'amuser !
Du talent, tu en as assez. Maintenant, perfectionne un peu ta morale.
L'eau de la rivière est d'une transparence qui fait mal ; si on y plongeait les doigts, elle couperait comme une vitre cassée.
Un rhume de cerveau fait bien plus souffrir qu'une idée.
La mauvaise charité, c'est celle qui offre plutôt un verre de vin qu'une bouchée de pain.
Un bon mot vaut mieux qu'un mauvais livre.
Dites à une femme deux ou trois mots qu'elle ne comprenne pas, d'aspect profond. Ils la déroutent, l'inquiètent, la rendent anxieuse, la forcent à réfléchir et vous la ramènent consciente de son infériorité, sans défense. Car le reste est un jeu d'enfant.
Au sortir d'un Salon, n'importe quoi qui se laisse regarder fait plaisir.
Il faudrait qu'on pût me relire avant de me lire : on m'aimerait bien mieux.
Il voyait le moins possible de personnes qu'il pouvait, afin de s'épargner le plus possible l'ennui des enterrements.
Il faut gémir, mais en cadence.
Réalisme, idéalisme, autant de brumes à travers lesquelles l'homme aveugle cherche la vérité.
Je ne promets jamais rien, parce que j'ai la mauvaise habitude de tenir mes promesses.
On ne meurt pas. La mort, c'est encore de la vie couvée.
Notre opinion, c'est la moyenne entre ce que nous disons à l'auteur et ce que nous disons à ses amis.
Pour nous punir de notre paresse, il y a, outre nos insuccès, les succès des autres.
Chaque fois que je viens de parler un peu trop longuement à quelqu'un, je suis comme un homme qui s'est grisé, et qui, tout honteux, ne sait où se fourrer.
L'amusant, au théâtre, c'est de sortir aux entractes, de saluer, de serrer des mains, d'entendre des opinions et de s'en faire une moyenne, avec toutes les extrêmes, sans effort, sur la pièce.
Prendre des notes, c'est faire des gammes de littérature.
L'homme de vraie gloire, c'est celui qu'on connaît et dont on n'a jamais rien lu. Les "trompettes de la Renommée" ne nous ont clamé que son nom.
Une bouche si belle que, vraiment, on ne saurait dire qu'elle a une lèvre inférieure.
Prudence n'est que l'euphémisme de peur.
La bouillotte chantonne sa prière au feu.
Gloire de me voir dans de petits livres de lecture pour l'école primaire. D'ailleurs mes Bucoliques y ont un air de berquinades.
On finit toujours par mépriser ceux qui sont trop facilement de notre avis.
Croire humain ce qui ne nous est que particulier, voilà la grande erreur.
Le scrupule, une maladie comme la paresse.
L'amertume, c'est très littéraire, mais ce n'est pas la bile de l'homme de talent.
Ceux qui ont le mieux parlé de la mort sont morts.
Flirt. Bien qu'il soit toujours d'une impolitesse ridicule de dire à une femme qu'on ne sera jamais amoureux d'elle, je crois pouvoir vous affirmer que je ne me sens pas troublé près de vous.
Y a-t-il, au fond de ses yeux, sur la rétine, un miroir, un petit coin que la tendresse ne voile pas, et où je ne me reflète pas en beau ?
Le sot qui sent sa sottise n'est déjà plus si sot, mais le paresseux peut connaître sa paresse, en gémir, et le rester.
Aujourd'hui on ne sait plus parler, parce qu'on ne sait plus écouter.
La Roche du Diable, occasion d'exposer sa théorie sur le vertige. Le corps en arrière, on ne s'appuie à la rampe de fer que de bout du doigt. On devient cotonneux.
Le projet est le brouillon de l'avenir. Parfois, il faut à l'avenir des centaines de brouillons.
Que fait l'oiseau dans la tempête ? Il ne se cramponne pas à la branche : il suit la tempête.
Comme homme, accepter tous les devoirs, comme écrivain, s'accorder tous les droits, et même celui de se moquer de ses devoirs.
Le meilleur d'entre nous a quelques petits assassinats à se reprocher.
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