Citations de Louise Auger

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Elle n'est plus personne dans ces océans où il n'y a personne, que des écrans de glace, des robinets d'eau tiède, des puits muets et sourds qui font du bruit quand on y jette un sou.

Ses sens toujours à l'affût taraudaient les gens, épinglaient des mimiques, déchiquetaient des regards, sondaient des intonations, s'acharnaient sur des petits riens anodins, décelaient de fausses notes, flairaient la moindre variation de température, sans qu'elle s'en rende compte, ses sens éventraient les gens, perçaient leur devanture et embrochaient une flopée de détails incongrus.

Il n'y a que des gens qui s'effleurent sans se toucher vraiment. Et elle les envie. Ils savent être là sans avoir l'air absent, ils savent ne rien dire d'eux l'air de dire quelque chose, ils ont l'air d'être heureux, ils savent nager sans se mouiller les pieds, ils connaissent la danse et s'entendent à merveille pour ne pas se marcher sur les pieds.

Dans la joie de l'abandon, nous risquons d'aimer et d'être aimés, nous créons notre propre vie, au-delà de nos peurs muettes, au-delà de nos douleurs refoulées. Et l'enfant en nous, mal aimé et craintif, solitaire et désespérément affamé de reconnaissance, respire tout à coup, barbouille sa page blanche, invente sa vie à la mesure de son Soi le plus authentique.

Bravache, elle se convainc que, cette fois, elle sera mondaine avec succès, le doigt dans le nez, Jackie chez Onassis, Régine à l'Élysée, quelqu'un de délicieux, de subtil, de léger, qu'on croque en amuse-gueule.

Elle a le contact humain quand il est très privé. En masse, comme ici, mondain et solitaire, l'humain se rétrécit et ses dragons s'affolent. Son âme est à l'étroit et clignote dans le noir. Tous les sens aux abois, elle est court-circuitée, se sent vide et sans fond.

Son désir crachote, un serin dans un aquarium, un bourdon qui trifouille une digitale.

Pourquoi ne porte-t-elle pas attention à tous ces détails de la vie auxquels les autres accordent tant d'importance ?

Nos deux corps se parlaient en braille, les yeux au bout des doigts, nous savions lire dans toutes les langues.

La beauté se tait, longtemps et trop obstinément. Quand le diable galope, les chevaux mangent du foin.

Très tôt, elle avait appris à endiguer ce radar fiévreux qui posait trop de questions, devinait trop de secrets, disait trop de bêtises, importunait les grands. Valait mieux se taire. Et tant pis pour la spontanéité qui l'émerveillait chez les autres.

Elle, elle n'a pas appris, et c'est un handicap, à n'être pas entière sans se perdre de vue. Têtue, elle persiste à affronter ses peurs, à dompter ses dragons. Bravache, elle se convainc que, cette fois, elle sera mondaine avec succès, le doigt dans le nez, Jackie chez Onassis, Régine à l'Élysée, quelqu'un de délicieux, de subtil, de léger, qu'on croque en amuse-gueule.

Quand tu déclenches une avalanche, Ev Anckert, faut pas te surprendre de recevoir des garnottes !

L'art est un mensonge qui dit la vérité. Picasso avait raison.

Si je change un jour, tu t'ennuieras, c'est toi qui le dis. Si toi tu changes, tu me manqueras, tu es mon radeau, ma bouée, ma rive et je te remercie d'être toujours là.

Difficile de vivre le temps présent lorsqu'il n'a pas d'avenir.

La salle est bondée. Chaque fois, dans ces circonstances, elle ne perçoit subitement plus rien, qu'un brouillamini de formes en mouvement, un gâchis de peintures renversées, des rayures de cravates, des touffes de cheveux, des fleurs de chemisiers, des taches de couleurs barbouillées, des têtes et des bras sans visages, des rires, des bruits humains incohérents

Entre l'extase de s'abandonner corps et âme et la douleur de peut-être en souffrir si l'autre nous abandonnait, entre ces deux pôles de la passion, l'abandon de soi et l'abandon de l'autre, ressurgit sans arrêt la conviction que sa propre vie vaut la peine d'être vécue.

On ne change pas son cheval borgne pour un aveugle !

La passion amoureuse tire sa force fulgurante de l'énergie créatrice qu'elle nous insuffle.

Quand l'esprit galope, les mots restent à l'écurie. Sa devise. Un vieux truc qui lui avait évité plus d'une gaffe.

Nous emmagasinons une kyrielle de souvenirs, tous aussi romantiques les uns que les autres, avec l'air de croire qu'ils nous épargneront la douleur et le deuil.

Sans dire merci ni rien, la souris rousse lui tourne le dos, fonce dans cette direction, jouant de ses avant-bras comme de repoussoirs à monde, accrochant un coude, un bras, au passage. On dirait qu'elle se venge d'être si courte sur pattes. Isabelle la suit, profitant du passage qu'elle lui taille, se faisant l'effet d'une girafe aérienne précédée d'une gerboise galopante.

Elle est sortie du placard au fond d'un vestiaire. C'est, en tout cas, à cette occasion qu'elle a appris que l'apparence d'une femme n'a rien à voir avec son orientation, pas plus que la couleur de la voilure avec le cap d'un trois-mâts.

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