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Dans la vie, si on veut obtenir quelque chose, il ne faut jamais baisser les bras. Ni écouter le premier venu.
Maxence Fermine
La poésie est avant tout la peinture, la chorégraphie, la musique et la calligraphie de l'âme. Un poème est un tableau, une danse, une musique et l'écriture de la beauté tout à la fois.
Il n'y a aucune issue à Labyrinthe. Tout revient irrémédiablement à son point de départ, tandis que le temps parfois se fige et parfois file vers l'avenir comme une comète.
N'oublie jamais ceci : jouer du jazz, c'est comme raconter une histoire. Une fois la musique envolée et le morceau terminé, il ne doit rester que tu bonheur... Sinon ça ne sert à rien. Strictement à rien !
Venise c'est un songe posé sur le bord de la mer.
Le drame est né de toute cette ombre et de tout ce silence. Le secret est une fleur vénéneuse, un poison qui ronge et qui détruit à petit feu.
Les femmes sont comme ça. Elles sourient à la vie et, soudain, la vie leur sourit.
Lecteur passionné, il s'évade de la prison du quotidien par la force des voyages intérieurs.
Je ne suis qu'une ombre dans un tombeau d'étoiles Une ombre noire allongée dans un cercueil d'or Et lorsque soufflera le zéphyr de la mort Vers les froides ténèbres je mettrai la voile.
La vie, en fait, c'est une partie de poker. Tout dépend de la valeur des cartes que tu as en main.
C'est vrai que le monde réel a parfois du bon, surtout si y vivent ceux qu'on aime.
Quand tu possèdes la musique, tu possèdes tout.
L'égarement était le seul moyen de finir par se trouver un jour.
Le billard, c'est comme la vie. Ca tient à un cheveu. Une seconde. Une rencontre. Un souffle.
C'était une nuit de pleine lune. On y voyait comme en plein jour. Une armée de nuages aussi cotonneux que des flocons vint masquer le ciel. Ils étaient des milliers de guerriers blancs à prendre possession du ciel. C'était l'armée de la neige.
Un matin, le bruit du pot d'eau qui éclate dans la tête fait germer une goutte de poésie, réveille l'âme et lui confère sa beauté. C'est le moment de dire l'indicible. Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.
La neige est un poème. Un poème qui tombe des nuages en flocons blancs et légers. Ce poème vient de la bouche du ciel, de la main de Dieu. Il porte un nom. Un nom d'une blancheur éclatante. Neige.
Il décida de n'écrire que pour célébrer la beauté de la neige. Il avait trouvé sa voie. Il savait qu'il ne se lasserait jamais de cette vie étincelante.
La vie est un opium dont on ne se lasse jamais.
La couleur n'est pas au dehors. Elle est en soi. Seule la lumière est dehors.
Les plus belles promesses, même si elles finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.
Ne te fie pas aux apparence. Cela ne sert à rien qu'à se perdre.
Le plus important aux cartes ce n'est pas d'avoir du jeu. C'est de faire croire aux autres que tu en as.
Il est vain d'exiger de la vie davantage que cette secrète harmonie qui nous unit passagèrement au grand mystère des autres et nous permet de parcourir en leur compagnie une partie du chemin.
C'est difficile de sourire quand on est triste, mais, lorsqu'on y parvient, ça donne un des plus beaux sourires qui soit.
A trop penser au passé ou au futur, on en oublie de vivre au présent, on vit comme si on n'allait jamais mourir et on meurt sans jamais avoir vécu. La seule façon d'échapper au sortilège est de vivre l'instant présent.
La vie est un théâtre et il n'y a qu'une seule représentation.
Sous l'emprise de l'opium, il finit par s'endormir, apaisé, et il toucha à un bien-être qu'il n'avait jamais connu.
Le plus difficile, c'est de devenir un funambule du verbe.
Les couleurs dans un monde en noir et blanc sont, bien entendu, des trésors inestimables qu'il faut savoir préserver.
Ce qui m'étonna le plus en entrant dans Venise, ce fut ce sentiment de légèreté qui s'empara de tout mon être, cette exaltation des sens, cette soudaine joie de vivre et d'aimer.
En vérité, le poète, le vrai poète, possède l'art du funambule. Ecrire, c'est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d'un poème, d'une oeuvre, d'une histoire couchée sur un papier de soie.
La poésie n'est pas un métier. C'est un passe-temps. Un poème, c'est une eau qui s'écoule.
L'amour est bien le plus difficile des arts. Et écrire, danser, composer, peindre, c'est la même chose qu'aimer. C'est du funambulisme. Le plus difficile, c'est d'avancer sans tomber.
La vie ne tient qu'à la solidité d'un fil.
Certains poisons d'amour peuvent devenir mortels.
Un matin, on se réveille. Il est temps de se retirer du monde pour mieux s'en étonner. Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.
Si tous les hommes se mettaient à chercher une explication à la folie de leurs actes, il y a longtemps qu'il n'y aurait plus d'aventuriers.
Il y a deux sortes de gens. Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent. Et il y a ceux qui ne font jamais rien d'autre que se tenir en équilibre sur l'arête de la vue. Il y a les acteurs. Et il y a les funambules.
Il pensa que le bonheur était aussi impalpable qu'une bouffée d'opium, aussi éphémère qu'une gorgée de thé.
Il n'est rien de pire que d'avoir été heureux une fois dans sa vie. Après, tout le reste, même une chose insignifiante, devient un grand malheur.
Le hasard est une toile d'araignée dans laquelle le destin peut parfois se prendre.
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