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La cocaïne, c'est le diable dans un flacon !
Mikhaïl Boulgakov
La lâcheté est le pire de tous les défauts !
Il ne faut rien oublier, pas même les bagatelles.
Le papier couvert d'écriture brûle mal.
L'amour surgit devant nous comme surgit de terre l'assassin au coin d'une ruelle obscure et nous frappa tous deux d'un coup. Ainsi frappe la foudre, ainsi frappe le poignard !
Le morphinomane a un privilège que personne ne peut lui enlever : sa capacité à vivre totalement seul. Et la solitude, ce sont des pensées importantes, significatives, la contemplation, la sérénité, la sagesse.
On a bien tort de vouloir faire de grands projets, ça ne sert à rien !
Il serait excellent que tout médecin ait la possibilité d'expérimenter un grand nombre de médicaments sur lui-même. Sa compréhension de leurs effets en serait tout autre.
Aucune force au monde ne peut obliger une foule à se taire tant qu'elle n'a pas exhalé tout ce qui s'était accumulé en elle et qu'elle ne se tait pas d'elle-même.
Il faut reconnaître que, parmi les intellectuels, on rencontre parfois, à titre exceptionnel, des gens intelligents.
(On veut arrêter un personnage qui a perdu ses papiers) - On ne peut pas m'arrêter ... parce que je suis on ne sait qui.
Suis-moi, lecteur ! Qui t'a dit que l'amour véritable, fidèle, éternel, cela n'existait pas ? Le menteur, qu'on lui coupe sa langue scélérate ! Suis-moi, mon lecteur, et nul autre que moi, je te le montrerai, cet amour !
Ecoute ce silence, dit Marguerite, tandis que le sable bruissait légèrement sous ses pieds nus, écoute, et jouis de ce que tu n'as jamais eu de ta vie le calme.
Voici venir le crépuscule. L'heure grave où l'on rend les comptes.
Les manuscrits ne brûlent pas !
Les faits sont la chose la plus obstinée du monde.
Tout pouvoir est une violence exercée sur les gens.
A quoi servirait ton bien, si le mal n'existait pas, et à quoi ressemblerait la terre, si on en effaçait les ombres ?
(Le personnage s'adresse à un fonctionnaire à la suite de la perte de ses papiers) - Rendez-moi mes papiers. Mon nom est sacré. Restaurez-le !
La porte s'ouvrit toute grande, et, toujours allongé sur le plancher, je frissonnais de terreur. Aucun doute n'était possible ..., devant moi se tenait Méphistophélès.
Qui prend son temps n'en manque jamais.
Certes, l'homme est mortel, dit-il, mais il n'y aurait encore là que demi-mal. Le malheur, c'est que l'homme meurt parfois inopinément.
Je n'existe plus, puisque je n'ai plus de papiers.
Un écrivain ne se définit pas du tout par un certificat, mais par ce qu'il écrit.
(Le personnage se prépare au suicide) - Le courage de la mort lui gonfla l'âme.
(C'est le Diable qui parle) - ... les manuscrits ne brûlent pas !
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