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La beauté d'un style, le rythme d'une phrase relèvent autant de la finesse de l'intelligence que de la vivacité des muscles, de la santé des entrailles.
Morgan Sportès
Si ce sont les choses qui, dans la société capitaliste à son stade avancé, symbolisent l'argent, qu'en conclure ? Que les mots qui représentent les choses ne représentent plus que de l'argent ? Impeccable syllogisme. Que la société médiatique a accompli.
Infini est le champ du roman. L'ouvre-boîtes, mes coopérants connaissaient. Ils avaient donné ! Et ils m'en apprirent de semblables, et avec quels luxes narratifs !
Qu'il n'est pas de limite, de frontière, de garde-fou qu'on puisse imposer au temps. J'y croquai à pleines dents.
Tout écrivain, symboliquement, extermine son lecteur, afin de mieux lui offrir son oeuvre achevée.
D'aucuns penseront qu'il n'y a rien que de banal dans une choucroute, C'est que ces "d'aucuns-là" n'ont aucun sens anthropologique, Une chose ne vaut que par la manière dont on la voit.
La littérature est une maladie. Ou peut-être un remède à une maladie.
Une chose ne vaut que par la manière dont on la voit, aussi la voit-on à travers la valeur qu'on lui donne.
Sang et semence se mêlaient à mon encre. C'est au rythme de mon coeur que battent mes mots.
C'est là une des contradictions de la littérature, qu'il y a un temps pour vivre, et un temps pour écrire, et que, dans le temps où l'on écrit, on n'a guère celui de vivre.
Autrui, obstacle à la création, est le paradoxal destinataire de l'art.
L'argent donne moins de valeur aux choses qu'elle ne lui en confèrent.
N'est ce pas dans le langage même que les plus violentes, les plus sanglantes batailles se livrent, entre les forces de Vie et de Mort ?
N'est ce pas soi-même qu'on reconstruit dans l'authenticité retrouvée de sa langue : le style ?
L'écrivain est un maître. Pour l'oeuvre, il a choisi de TOUT risquer. D'où la haine des esclaves : ceux qui, à l'Ïuvre, ont renoncé. Ils sont passés à côté des choses, c'est-à-dire de la mort.
On ne peut applaudir d'une seule main.
Ecrire pour moi, m'enfoncer dans ce qu'on appelle l'imaginaire, n'était-ce pas une façon de renverser un monde renversé, celui de l'enfant confondu à sa génitrice : pour retrouver, par la fiction, le réel ?
C'est au rythme de mon cÏur que battent mes mots.
Tout est cycle, cercle vicieux, éternel retour.
L'argent ne vaut que par ce qu'on peut acheter.
L'argent ne vaut que parce que, de son fait, on peut posséder.
Etrangement, le projet fondamental du socialisme, libérer l'homme de la Chose, semble, dans son application concrète, l'y avoir aliéné davantage. De l'ordre des Choses, il n'a rien renversé.
L'art est un holocauste : où c'est l'humanité entière qu'on voudrait détruire, pour le bien même de l'homme, Autrui, obstacle à la création, en est le paradoxal destinataire.
Etrange est l'équilibre qui s'établit entre la page blanche, la machine à écrire, le corps, l'esprit, secrète osmose, jeu de vases communicants, alchimie.
Parler c'est comme baiser. C'est obscène et beau.
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