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La faim mit au tombeau Malfilâtre ignoré ; - S'il n'eût été qu'un sot, il aurait prospéré.
Nicolas Gilbert
J'approuve l'auteur de ces drames diserts, - Qui ne s'abaisse point jusqu'à parler en Vers. - Un vers coûte à polir, et le travail nous pèse ; - Mais en prose du moins on est sot à son aise.
Sur les mondes détruits le temps dort immobile.
Après l'art de faire de belles actions, l'art le plus glorieux est de les célébrer.
Au banquet de la vie, infortuné convive, - J'apparus un jour, et je meurs : - Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive - Nul ne viendra verser des pleurs.
Rome où les vils troupeaux marchent sur les Césars, - Veuve d'un peuple-roi, mais reine encore du monde ; - Rome sur qui se fonde - La gloire d'un pays deux fois père des arts.
Ces paisibles vertus au peuple abandonnées, - A mon héros aussi le ciel les a données.
Malheureuse, j'appris à plaindre le malheur.
Il n'est qu'un vrai malheur, c'est de vivre ignoré.
Salut, champs que j'aimais, et vous, douce verdure, Et vous, riant exil des bois. Ciel, pavillon de l'homme, admirable nature, Salut pour la dernière fois !
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