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Les riches jettent un peu d'or aux pauvres, comme Polycrate son anneau à la mer. C'est la rançon de l'opulence.
Paul-Jean Toulet
Tout le monde a eu de ces amis malplaisants à vivre, mais dont on est sûr, que l'on met "à gauche" pour ainsi parler, contre le malheur. Tels ces objets de nécessaire dont on n'use que pris au dépourvu. - Et tout de suite, ils vous cassent dans la main.
Si un peuple a les seuls gouvernements qu'il mérite, quand mériterons-nous de n'en avoir pas ?
C'est la tête, chez certains hommes, qui domine le coeur, et tout ce qu'ils peuvent, c'est d'imaginer l'amour : mais jamais ils n'aiment.
Il faut pousser sa volupté jusqu'à la douleur, pour être sûr de l'avoir goûtée tout entière.
Un bel amour parfois, visite le déclin de la vie, comme ces papillons qui balancent à travers le soir, leurs ailes.
C'est à choisir : de connaître l'homme et de ne l'aimer pas ; ou de l'aimer sans le connaître.
L'amour et l'océan nourrissent toutes sortes de poissons.
Quand on a raison, il faut raisonner comme un homme ; et comme une femme, quand on a tort.
Les chiens se donnent à l'envi des femmes, fidèlement. Et s'ils changent, c'est de maître, mais non pas de servitude.
Faut-il que la femme d'un ami vaille peu pour ne pas valoir d'avilir trois personnes d'un coup.
On souffre mieux, de ce qu'on chérit, la cruauté que l'indifférence. Et on lui pardonne même de nous rendre heureux.
Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, - Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.
Si vivre est un devoir, quand je l'aurai bâclé, - Que mon linceul au moins me serve de mystère. - Il faut savoir mourir, Faustine, et puis se taire.
Ces coeurs que l'on croit tendres et qui ne sont que corrompus, l'amour y laisserait de mêmes et aussi durables creux que nos doigts aux jambes de la belle Madame.
Certes les lois mathématiques n'astreignent que notre intelligence et restent étrangères au monde extérieur. Mais l'abus seul qu'on en fait nous avertit, et ce n'est que par notre pensée que nous rectifions notre pensée. Car tout le génie de Bergson ni le bon sens de James ne nous font toucher immédiatement le monde extérieur.
Un peu de honte est vite passée, et nous épargne parfois beaucoup de misère. On raconte des hirondelles de Laponie que, par crainte du froid, elles passent l'hiver plongées dans la vase.
Le sonneur se suspend, s'élance, - Perd pied contre le mur, - Et monte : on dirait un fruit mûr - Que la branche balance.
Il n'est si bel amour qui ne laisse parfois sonner une secrète chaîne.
Ce ne sont pas tant les prophètes qui perdent à n'être pas crus, que leur pays à ne les pas croire.
Le moindre souffle d'ambition agite l'homme comme un marais, jusqu'à sa vase.
Le temps qui endort le venin de l'amour rend celui de l'amour-propre plus âcre et plus corrosif.
La femme nous pardonne rarement d'être jaloux ; jamais de ne l'être pas.
Ce n'est pas la science qui est irréligieuse ; ce sont les savants.
La vertu des femmes n'est souvent que la maladresse des hommes.
La volupté, à son comble, participe de l'anonymat. C'est quelque chose noire et sans limite, où s'efface le nom de l'amant, comme dans l'ivresse le cru du vin.
Il y a des gens qui croient arrêter le temps en arrêtant les pendules.
Si tu as peur de la mort, n'écoute pas ton coeur battre la nuit.
La démocratie ne régnera que le jour où mille culs-de-jatte persuaderont le reste des hommes de se couper les jambes. Car c'est au profit d'un petit nombre qu'elle tend, - d'un vilain petit nombre.
Il semble bien que les arts ne fussent à l'origine que des signes mémoriaux. Ce même roc qui nous révèle aujourd'hui la beauté, ne prétendit d'abord qu'être une borne de l'histoire.
La bassesse du socialisme, c'est de poursuivre, non pas le plus grand bien, mais le moindre mal.
Les violettes sont le sourire des morts.
Le temps passe. Ah, si on pouvait le regarder passer. Mais hélas, on passe avec lui.
Les diseurs de maximes, non plus que les marchands de "spécialités", ne se soignent à leurs propres remèdes.
Les arrivistes sont des gens qui arrivent. Ils ne sont jamais arrivés.
Mon coeur, si doux à prendre Entre tes mains, Ouvre-le, ce n'est rien Qu'un peu de cendre.
Il vient un âge où le bonheur semble se retirer de la vie, comme ces lacs qu'un été trop long rétrécit entre leurs rives.
Ces yeux qui ont l'air de penser quelque chose et qui ne pensent même pas à rien.
Le pardon n'est parfois qu'une figure de la vengeance.
Une amoureuse, cela, quoi qu'on fasse, gesticule. On dirait qu'elle vous vient de Tarascon.
De vieillir a ceci de bien que, tous les ans, on est quitte un peu plus d'aimer. A cause que, des gens qu'on aime, les uns meurent ; et les autres de moins en moins se soucient de harasser notre tendresse. Le sourire d'une jeune vérité ne mérite point tant d'égards que ces erreurs qu'ont respectées les siècles.
Tout homme (digne de ce nom) a dans la coeur un poète qui sommeille.
Le péché contre l'esprit, c'est de n'y pas croire.
Quand tourne le vent on accuse les girouettes.
Battre les femmes avec une fleur, eh, pourquoi faire ? Ça ne leur ferait pas du tout de mal.
On est plus méchant et plus lâche en rêve qu'au réveil. Et peut-être que cette vie elle-même n'est que le rêve d'une autre vie, où l'amour serait sans cruauté, l'amitié sincère ; où les croyants croiraient à leur croix, les poètes à leur délire.
On raconte que Dieu a créé l'homme à son image : il nous a donné là une piètre idée de ses charmes.
Le génie seul est la mesure du génie, et l'art pareil à ce creuset des alchimistes où l'on ne retrouve d'or que celui qu'on y a soi-même mis d'avance.
On rit, on se baise, on déjeune... - Le soir tombe : on n'est plus très jeune.
Les prunes et les amis, il les faut goûter jusqu'au noyau, avant de savoir s'ils sont bons. Et alors il est trop tard.
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