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L'amour, au déclin de l'été, - Ni la mer, ne s'affronte.
Paul-Jean Toulet
La vie est faite pour s'enseigner à mourir.
Une femme qui tombe, - comme un ivrogne - et qui se relève, ce n'est que pour tomber, tomber encore, d'un amant à un autre amant, un peu plus bas. A peine on citerait cette duègne de lettres qui n'en eut qu'un à ce qu'il semble, et duquel ses amis prétendent que c'était presque toujours le même.
D'aimer son mari, c'est un fournisseur que l'on paie. Mais son amant, c'est comme de donner aux pauvres.
Tout se paie, et la honte quelquefois aussi cher que la gloire.
On parle beaucoup de mauvaise mémoire, mais c'est façon de dire. Car elle ne trompe les gens qu'à trahir leurs obligations, et enfler ce qu'ils prétendent. Où en inventeraient-ils une meilleure ?
Les femmes et les montres ne sont jamais à l'heure qu'on voudrait.
Certains amoureux éprouvent à abaisser leur maîtresse le même plaisir que les enfants à éventrer leurs pantins.
La guirlande n'est plus, ni le brun violier, - Qu'un arôme qui meurt au fond de ton armoire - A glace. Que ne puis-je aussi bien oublier - Un acide parfum qui perce ma mémoire.
Dans la vie, parfois, il faut savoir manquer un train.
Toute femme vient au monde fille par définition. Il en est qui s'en tiennent là.
- Mais... mon cher ami ! - Là, là. Pas de gros mots.
Une femme est un hiéroglyphe que l'on déchiffre couramment dans la rue.
De quoi demain sera-t-il fait ? demandait un gros poète. De quoi ? Mais comme hier, de chagrin, d'ennui, de mensonge.
Un jour à Sainte-Hélène, un triste jour dont nul soleil ne dévorait plus les brumes, quelqu'un fit cette remarque ingénieuse, qu'il n'y a pas de fumée sans feu. - Il y a, dit l'Empereur, la gloire.
Les femmes d'âge ont une espèce de naturel dans l'abandon, et de savoir-faire qui insensiblement engagent. On dirait ces livres de chevet qui d'eux-mêmes s'ouvrent, et nous découvrent leurs bons endroits.
Collège, noir manège...
On parle d'amour, de l'amour de Dieu, de l'amitié. Et l'art aussi est un autre prestige ; pour ne rien dire de la Nature, à qui l'on doit des sites bien connus. Mais tout cela ce n'est que nous, hors de nous-même.
Être à la fois homme galant, et galant homme, ce n'est pas toujours si aisé qu'on pense.
Il y a des pluies de printemps, délicieuses où le ciel a l'air de pleurer de joie.
Aux nouveaux riches : quand on vous reproche une faute de français, répondez que c'est un latinisme.
Les femmes vous ruent dans les jambes. Et puis elles disent : Vous boitez ?
Une théorie d'art aide à la critique, non à la création.
Quelquefois, à travers les yeux de ton ami, tu vois un inconnu qui te regarde.
On n'est pas tombé d'accord encore si le génie est la perfection de ce qui va mourir, ou la singularité de ce qui va naître.
Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.
Où est le risque d'en appeler à la postérité : on n'y est jugé que par contumace.
L'invention est une fiction logique ; l'artiste celui qui invente une Inde nouvelle. Rembrandt, Watteau, Mozart nous découvrent des mondes quelque part hors du monde.
Découper un coeur dans une girouette : plus il est grand, moins elle tourne.
Dans le patois des Flandres, assure un explorateur, "épousailles" se dit "trouwplechtighied". Ce n'est pas une jolie dialecte que le flamand.
Se frapper le coeur, sans doute, c'est le secret du génie. Mais s'il suffisait de faire souffrir les autres ? Ne leur pourrait-on pas arracher des cris aussi beaux que ceux que l'on jette soi-même dans la douleur, et que l'on noterait bien plus à son ais
Ce n'est pas l'amour seul où la familiarité est exclusive de l'admiration. "M. Descartes, disaient ces bonnes gens : un grand homme ? Lui que nous avons connu tout petit."
La vie est comme une grappe dont on peut extraire encore, quand elle est mûre, les vins puissants du remords et de la nostalgie.
Un peu d'éclat, un peu de poussière : c'est un héros... ou un papillon.
Tout ainsi que les Mikados d'autrefois, le bonheur est un prince irrésistible et caché, à qui l'on fait sa cour sans le voir jamais face à face.
Tandis que dans le couchant roux - Passent les éphémères, - Dormez sous les feuilles amères. - Ma jeunesse avec vous.
Ce n'est pas naturellement que les femmes ont de la pudeur ; et l'on sent bien que cette vertu a été inventée par les hommes à l'usage de leurs vices.
Ah ! si les femmes au moins devenaient bonnes, quand elles cessent d'être belles.
En amour comme en maladie les rechutes sont graves.
Une idée générale, ce n'est qu'un fait multiplié comme un nombre, si grand qu'il soit, l'unité se répète.
Il y a des femmes qui ont passé leur vie à se donner, et sans avoir, peut-être, un seul amant. Quand elles croyaient céder à l'homme, elles ne faisaient que subir l'occasion.
Ah ! si les antisémites nous délivraient de nos Juifs, quel débarras. Ou bien les Juifs de nos antisémites.
La mort n'est pas si cruelle à nous ravir ce qu'on aime ; non pas si cruelle que l'oubli.
Certains politiques vieillis se fixent enfin à une opinion, girouettes que l'hiver, en les rouillant, fait immobiles.
L'aumônier dit : Prenez un chien.
Grande pitié de se confier dans les femmes. Et dans les hommes, plus grande, peut-être, encore. Mais ce n'est que soi, après tout, qu'on y confie.
Voici que j'ai touché les confins de mon âge. - Tandis que mes désirs sèchent sous le ciel nu, - Le temps passe et m'emporte à l'abîme inconnu, - Comme un grand fleuve noir, où s'engourdit la nage.
Les femmes habillent l'amour moderne au langage de l'ancien amour. Cela n'est point sans créer des malentendus.
Rêves d'enfant, voix de la neige, - Et vous, murs où la nuit - Tournait avec mon jeune ennui... - Collège, noir manège.
Ah, si l'on pouvait décanter une femme, - au lieu d'avoir, dès qu'on l'agite, ce goût de lie et de bouchon. Un grand Bordeaux se doit mettre en carafe.