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La mort est un insecte doré qu'on tient entre le pouce et l'infini.
Pierre Peuchmaurd
Les oiseaux se nourrissent de nos rêves, et ils les alimentent. Ils n'en savent rien. Un oiseau ne sait rien. C'est à peine s'il se reconnaît dans le miroir des flaques au fond desquelles nos rêves l'attendent, le saisissent par le bec, et le noient.
Que, mort, l'homme monte au ciel n'est pas très certain. Que l'oiseau tombe à terre, oui.
Comment j'aimerais mourir ? Sous la griffe d'un grand fauve, ours ou lion, dans cette aveuglante douleur rouge, dans cet éblouissement.
Pourquoi dit-on embrasser quand il faudrait dire emboucher ?
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