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Pour caresser l'odeur des bois - Une main aux cent mille doigts - Pour aller dans l'enfance ancienne. - Une main pour tenir la tienne.
Pierre Seghers
Captez l'appel des voix lointaines - Votre écho : le premier mot fut dit par vous.
Voici venir la longue pluie - Qui naquit aux bords de l'automne - Lorsque l'été des vieilles femmes - Mourrait parmi ses chasselas.
C'était avant le gel. Les chars - Grinçaient dans les chemins de glaise - Et la terre tirait à soi - Le châle bleu des feux d'hiver.
Chacun poursuit en lui sa Route des Indes et l'homme est plus vaste que la terre, dont on fait le tour en quelques heures.
Le poème est enfant conçu au plus obscur de la nuit, à qui le poète a donné sa propre existence, consciente et inconsciente.
La poésie est le pivot de celui qui se cherche dans ses contradictions, dans le déséquilibre de ses forces, la voix d'un appel insensé, présence en dépit des fantasmes.
L'oeuvre peut être miroir, et combien d'entre nous le voudraient briser ?
Et si parfois tu sens sur toi - Comme aujourd'hui comme autrefois - Une main aux cent mille doigts, - Redis-toi toujours que c'est moi.
Le poète émet, transmet, il est une voix qui se découvre et s'affirme.
La vie aime ceux qui l'aiment.
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