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Avec les femmes, on ne perd jamais tout à fait son temps.
René Fallet
Il n'avait pu toucher une fois la balle sans "l'échapper", la reprendre en cafouillant dans ses mains autrefois si sûres.
Il s'aperçut que sa braguette était déboutonnée et pensa que ça la fichait mal dans un endroit pareil.
La place de l'Eglise fut en un clin d'oeil la copie extravagante du Salon du Cycle. Débris à pneus pleins, vélos de course, biclous à la papa.
N'importe où et quoi que je fasse, lorsqu'elle est loin de moi, je sens toujours qu'il me manque un organe vital : son coeur.
Si le mari n'existait pas, il faudrait l'inventer.
C'est un rude jeu d'hommes que la spéléologie. Un jeu sans soleil, sans chaleur, où le corps devient taupe. Mais qui porte en soi les joies les plus limpides qui soient pour un coeur d'homme, l'aventure de la fatigue, le danger de la découverte.
La verdure morte, enterrée dans ces vasques glacées, l'eau courante le long des vitres comme des larmes sur une joue ... tout cela le calamitait, le catastrophait.
C'était une irresponsable, une extravagante sans sensibilité. Il était fatigué de l'aimer.
Du plus haut des cieux, gloire aux femmes qui s'ennuient, gloire aux femmes qui souffrent, le vent de l'aventure les décoiffe et leur donne la chaire de femme !
Quand le bonheur ramasse un coup de vieux, c'est avec une pelle.
Baptiste sanglota, frappant le sol de ses deux poings à l'instar d'un gardien de but italien venant d'encaisser un but.
Le père Mouche plaqua une ultime série d'accords qui évoquaient le défenestration d'une lessiveuse.
Il (le Beaujolais nouveau) coulait source dans les hommes, il ne repartirait qu'en leur laissant au coeur le plus clair de la vie, la vertu d'une serrure.
Combien doit-on, ici ? demanda Antoine. - L'ardoise commune ou les drapeaux particuliers ?
L'amour, c'est les grandes vacances, des grandes vacances sans date de rentrée. Elles ne finissent qu'à la pluie. S'il ne pleut pas, on reste. Qu'en pensez-vous ?
Dans son arrière-boutique, la fleuriste cultivait des arrière-pensées.
Plus tard peut-être, trop tard pour moi, ils vous enlèveront d'un simple coup de bistouri les tumeurs de l'amour, et ses affres. Une série de piqûres vous permettre de ne plus même vous rappeler le terrible visage de l'être aimé.
Et alors ! Tous les grands peintres ça picolait. Tous des poivres. Van Gogh, Utrillo, la peinture à l'eau c'était pas leur fort.
Quand on donne tout de soi, à la volée, comment comprendre qu'en face on compte-goutte ?
La vraie solitude, c'est de ne pas aimer.
C'était une petite fille blonde avec des yeux de porcelaine qui conservaient l'enfant comme un oiseau entre les mains.
Je retournais contre moi comme un couteau cette phrase d'Anatole France : "Si on réfléchit, on ne s'envolera jamais." Pourquoi m'étais-je mis à réfléchir alors qu'elle était prête enfin à s'envoler ?
Alors, forcément si on me vole un lapin toutes les nuits, forcément que j'en aurai bientôt plus.
Dire que dans cinq jours, je vais devoir soigner tous les tarés du 13e, vacciner des bébés horribles, tripoter des trucs flasques, berk !
Ce n'est pas si grand, une femme, qu'il ne faille pas l'économiser. Il est sage, il est bon de ne pas en faire le tour trop vite, même avec les bras.
Les femmes, même au miroir, ne sauraient jamais leur beauté, si des sots ne s'avisaient de la leur seriner sur tous les tons.
Les maris ne sont jamais aussi généreux que lorsque leurs femmes leur échappent ou leur reviennent. L'amant devient monnaie d'échange.
Mammouth engloutit le contenu en deux gigantesques gorgées d'une demi-pinte chacune et sombra dans le néant d'une nuit comateuse.
Pourtant, au croisement de la route de l'Opéra, quelques gosses jouaient à la balle. Ils reconnurent Antoine et lui lancèrent la boule avec déférence.
Y a une façon d'être jeune, puis une manière d'utiliser les restes. L'âge faut faire avec. C'est tout.
"Si on réfléchit, on ne s'envolera jamais.", a dit Anatole France. Il ne réfléchit plus, il s'envole : si on vivait ensemble.
Un petit coup de bonheur suffit pour considérer le monde au travers de lunettes de soleil.
L'amour n'a jamais été pour lui qu'une pathétique expérience de survie.
Un mari, ce n'est pas tout à fait un homme. Il le sait. Il est marié.
C'est une maison de fous, de barjos tout ce qu'il y a de siphonnés.
Ces amants occasionnels et sporadiques se découvrent mieux en quarante huit heures que bien des couples leur vie durant. Ils n'ont pas, eux, toute leur vie ni derrière ni devant, n'ont que l'instant, ne peuvent s'offrir le loisir de le perdre.
"A bas le quotidien !" avais-je lu sur un mur de Paris, et j'avais en moi-même félicité ce beau poète anonyme.
Il est un des visages de l'enfer, certes, effrayant, qui est l'attente. Mais le plus réussi, dans l'horreur, est de ne plus attendre.
L'heure. Elle est rare, dans leurs vies, toujours comptée, mesurée.
La cohabitation condamne l'amour à mort, l'assassine lâchement au compte-gouttes.
Nous avions encore de beaux restes, mais les beaux restes malgré tout ne sont que des restes.
Le melon sous sa cloche, la mouche sous son verre, Mme Peyralout sous sa caisse vitrée, Mme Peyralout posa Le Petit écho de la mode sur ses genoux et brama : Antoine !
J'ai déjà vu des fidèles, à l'église, gober quelque hostie de série. Je n'ai pas vu leur visage s'illuminer pour autant. Ils regagnaient leur place en trottinant, comme si rien en eux ne s'était produit du miracle tant vanté.
Quand se concrétise un rêve, l'embarras naît de ce qu'il a perdu, ce rêve, sa spécificité de rêve.
J'aurais voulu être elle pour être aimé par moi.
Ceux que tient la passion du jeu ne gardent pas en poche l'argent du taxi, pour le retour. Ils s'estiment, superbes, au-dessus de tout cela. Quand ils perdent, c'est pour tout perdre.
Je suis le type qui possède l'amour. D'un seul mot je le donne, d'un seul geste je l'arrache. La fille éternelle du métro, je lui dis : "Aime-moi", et la voici accrochée à ma veste, pantelante, bavante, et tout et tout.
Il n'est pas de femmes inaccessibles, sauf celle qu'on aime.
La vie est courte, et c'est en amour qu'elle passe le plus vite.
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