Citations de Samuel Beckett

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Je suis comme ça. Ou j'oublie tout de suite ou je n'oublie jamais.

J'emploie les mots que tu m'as appris. S'ils ne veulent plus rien dire apprends-m'en d'autres. Ou laisse-moi me taire.

Voilà l'homme tout entier, s'en prenant à sa chaussure alors que c'est son pied le coupable.

L'habitude est une grande sourdine.

Toutes les choses qu'on ferait volontiers, qu'il n'y a aucune raison apparemment pour ne pas faire et qu'on ne fait pas ! Ne serait-on pas libre ?

Essayons de converser sans nous exalter puisque nous sommes incapables de nous taire.

Chaque mot est comme une souillure inutile du silence et du néant.

Je passai la tête d'abord, j'avais les mains à plat sur le sol de la cour que mes hanches se tortillaient encore, prises entre les dormants.

Non, l'avoir dit me convainc du contraire, je n'ai jamais vu le jour, pas plus que lui, voilà la beauté toute négative de la parole.

On se demande ce qui va nous emporter à la fin. Lui s'en va de la caisse, moi de la prostate plutôt.

Il prit le métro jusqu'à Wapping, et y passa une des semaines les plus réussies de toute sa vie, à boire. Sa soif et son argent, par une coïncidence heureuse, prirent fin ensemble.

Pas la peine de faire leur procès aux mots. Ils ne sont pas plus creux que ce qu'ils charrient.

Rien n'est plus drôle que le malheur, je te l'accorde.

Des mots, des mots, la mienne ne fut jamais que ça, que pêle-mêle le babel des silences et des mots, la mienne de vie...

Ils me vêtirent et me donnèrent de l'argent. Je savais à quoi l'argent devait servir, il devait servir à me faire démarrer.

Les mots que je prononçais moi-même me faisaient l'effet d'un bourdonnement d'insecte.

La seule manière de parler de rien est d'en parler comme si c'était quelque chose, tout comme la seule manière de parler de Dieu est d'en parler comme s'il était un homme.

Les mots vous lâchent, il est des moments où même eux vous lâchent.

Le poing droit s'ouvrant lentement lâche l'accoudoir entraînant tout l'avant-bras y compris le coude et lentement s'élève s'ouvrant toujours davantage et tournant dextrorsum jusqu'à mi-chemin de la tête...

Il est plus facile d'élever un temple que d'y faire descendre l'objet du culte.

Je remarquai des vestiges de bouquets abandonnés. Goulûment cueillis, charriés pendant de longues heures, on avait fini par les jeter, lourds, ou fanés déjà.

Les larmes ruissellent le long de mes joues sans que j'éprouve le besoin de cligner les yeux. Qu'est-ce qui me fait pleurer ainsi ? De temps en temps. Il n'y a rien ici qui puisse m'attrister. C'est peut-être de la cervelle liquéfiée.

Au commencement était le calembour.

Le sujet s'éloigne du verbe... et le complément direct vient se poser quelque part dans le vide.

Quand elles ne savent plus quoi faire, elles se déshabillent, et c'est sans doute ce qu'elles ont de mieux à faire.

Je ne sais pas où je suis, je ne le saurai jamais, dans le silence on ne peut savoir, on doit juste avancer.

On est ce qu'on est, en partie tout au moins.

Je ne sais plus le temps qu'il fait. Mais du temps de ma vie il était d'une douceur éternelle. Comme si la terre s'était endormie au point vernal. Je parle de notre hémisphère à nous.

Le ciel allait bientôt foncer et la pluie tomber et tomber toujours, toute la journée, jusqu'au soir.

La femme observait nos conventions de son mieux. Elle apportait vers midi un plateau chargé de vivres et enlevait celui de la veille.

J'ai dû être de loin parmi les coureurs les plus rapides que la terre ait jamais portés, sur une courte distance, cinq ou dix mètres, une seconde et j'étais rendu. Mais je ne pouvais pas tenir à cette allure.

L'art a toujours été ceci - interrogation pure, question rhétorique moins la rhétorique.

La fin est dans le commencement et cependant on continue.

Vouloir manoeuvrer une femme sur le sol natif de sa lubricité sentimentale, c'était pour un homme comme s'il voulait flairer mieux qu'un chien.

Les adresses qu'il avait soulignées, ou plutôt marquées d'une croix, comme font les gens du peuple, il les barrait, d'un trait tiré en diagonale, au fur et à mesure qu'elles s'avéraient mauvaises.

Il est vrai qu'on connait mal ses richesses, avant de les perdre. Et il m'en reste sans doute d'autres encore, qui n'attendent que le voleur pour devenir sensibles.

Ca c'est pour que je ne bouge jamais plus, pour que je bavasse ici jusqu'à la fin des temps, en murmurant, tous les dix siècles. Ce n'est pas moi, ce n'est pas vrai, ce n'est pas moi, je suis loin.

Elle revint avec une sorte de casserole, ce n'était pas une vraie casserole car elle n'avait pas de queue, elle était ovale et elle avait deux anses et un couvercle. C'est le faitout, fit-elle.

Mais les gens qui font l'aumône n'aiment pas beaucoup la jeter, ce geste a quelque chose de méprisant qui répugne aux sensibles. Sans compter qu'ils doivent viser.

Elle venait tout le temps m'assassiner avec notre enfants, me montrant son ventre et ses seins, et me disant qu'il allait naître d'un moment à l'autre, elle le sentait qui bondissait déjà.

Je me rappelle à ce propos une vieille blague sur l'âme des femmes. Question, Les femmes ont-elles une âme ? Réponse, Oui. Question, Pourquoi ? Réponse, Afin qu'elles puissent être damnées. Très amusant.

Quand on est dans la merde jusqu'au cou, il ne reste plus qu'à chanter.

Rien n'est plus vrai que rien.

Je dis "je" en sachant que ce n'est pas moi.

Elle portait d'amples et orageux jupons, volants et autres dessous que je ne saurais nommer. Tout cela se soulevait en moutonnant et froufroutant...

L'humanité ... est un puit à deux seaux. Pendant que l'un descend pour être rempli, l'autre monte pour être vidé.

Se donner du mal pour les petites choses, c'est parvenir aux grandes, avec le temps.

Je ne sais pas qui est Godot. je ne sais même pas s'il existe.

Avec la moindre créature, on s'instruit, on s'enrichit, on goute mieux son bonheur.

Quand au fripon se joint le sot, l'honnête homme n'a qu'à croiser les bras. Le sot ligué avec le fripon contre lui-même est une combinaison à laquelle nul ne peut résister.

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