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Vaincre le hasard mot pour mot.
Stéphane Mallarmé
... Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Cette foule hagarde ! Elle annonce : Nous sommes la triste opacité de nos spectres futurs.
Mais ta chevelure est une rivière tiède, - Où noyer sans frissons l'âme qui nous obsède - Et trouver ce néant que tu ne connais pas !
Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer...
Les chats sont des êtres faits pour emmagasiner la caresse.
Mon âme vers ton front où rêve, ô calme soeur, Un automne jonché de taches de rousseur, Et vers le ciel errant de ton oeil angélique Monte, comme dans un jardin mélancolique...
Le blanc n'est pas en effet seulement pour le poème une nécessité matérielle imposée du dehors. Il en est la condition même de son existence, de sa vie et de sa respiration.
Solitude, récif, étoile - A n'importe ce qui valut - Le blanc souci de notre toile.
Métaux qui donnez à ma jeune chevelure - Une splendeur fatale et sa massive allure.
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? - Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Toi qui sur le néant en sais plus que les morts.
O miroir ! - Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée...
Et tu jures avoir au gosier les étoiles.
C'était le jour béni de ton premier baiser.
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du coeur.
Poésie : un aboli bibelot d'inanité sonore Hésitation prolongée entre le son et le sens.
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu...
Ah ! que l'amour est fort qui fait regarder l'avenir en souriant.
Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui Magnifique mais qui sans espoir se délivre Pour n'avoir pas chanté la région où vivre Quand du stérile hiver a resplendi l'ennui.
- Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
Le temps est essentiellement affectif.
Si tu veux nous nous aimerons Avec tes lèvres sans le dire.
Un grand écrivain se remarque au nombre de pages qu'il ne publie pas.
Ecrire, c'est déjà mettre du noir sur du blanc.
J'ai pour devise : Rien de louche - et tout commerce est louche.
Oui, je le sais, nous ne sommes que de vaines formes de la matière, mais bien sublimes pour avoir inventé Dieu et notre âme.
Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.
L'homme est la source qu'il cherche.
Oh ! Pour faire, Seigneur, un seul de tes sourires, Combien faut-il donc de nos pleurs ?
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un...
Gloire du long désir, idées...
Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui...
Mais, ô mon coeur, entends le chant des matelots !
Nuit blanche de glaçons et de neige cruelle.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse - En t'en venant la vase et les pâles roseaux, - Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse - Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs, - Notre-Dame, hosannah du jardin de nos limbes !
Un coup de dés jamais n'abolira le hasard.
La tombe aime tout de suite le silence.
Nous sommes - La triste opacité de nos spectres futurs.
C'est le parfait usage de ce mystère qui constitue le symbole : évoquer petit à petit un objet pour montrer un état d'âme, ou, inversement, choisir un objet et en dégager un état d'âme, par une série de déchiffrements.
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
Ouvrir sa bouche à l'astre efficace des vins.
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change, Le Poète suscite avec un glaive nu Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu Que la mort triomphait dans cette voix étrange !
L'homme peut être démocrate, l'artiste se dédouble et doit rester aristocrate.
Le pliage est, vis-à-vis de la feuille imprimée grande, un indice, quasi religieux ; qui ne frappe pas autant que son tassement, en épaisseur, offrant le minuscule tombeau, certes, de l'âme.
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Et j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté - Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gâté - Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées - Neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées.
Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement au contraire.
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