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En révolution, j'aime mieux les culs-de-jatte que les nains... Dans le cul-de-jatte, il y a eu un homme.
Victor Hugo
Ces bons Flamands, dit Charle, il faut que cela mange.
Heureux qui reconnaît, au moment de l'expiation, combien le bras de l'homme est moins puissant que la parole de Dieu.
La pudeur des femmes se réfugie dans l'illisible.
La colère peut être folle et absurde ; on peut être irrité à tort ; on n'est indigné que lorsqu'on a raison au fond par quelque côté.
Je vois que vous êtes en train de devenir la plus vertueuse altesse qui soit.
C'est le propre de la douleur de faire reparaître le côté enfant de l'homme.
Lorsque nous cherchons Dieu, l'amour dit : par ici !
Il suffisait de me taire, c'est vrai, et tout continuait. Vous me demandez ce qui me force à parler ? une drôle de chose, ma conscience.
L'oeil de l'homme est une fenêtre par laquelle on voit les pensées qui vont qui viennent dans sa tête.
Il faut savoir souvent obéir à la femme pour avoir le droit de lui commander quelquefois.
Notre-Dame de Paris a peut-être ouvert quelques perspectives vraies sur l'art du Moyen-Âge, sur cet art merveilleux jusqu'à présent inconnu des uns, et ce qui est pis encore, méconnu des autres.
Il est triste de songer que l'amour d'une mère peut avoir de vilains aspects.
L'entêtement sans l'intelligence, c'est la sottise soudée au bout de la bêtise et lui servant de rallonge.
Un livre est quelqu'un. Ne vous y fiez pas. Un livre est un engrenage.
Les Furies étaient vierges, d'où leur rage.
L'oeil était dans la tombe et regardait Caïn.
J'aime tous les hommes qui pensent, même ceux qui pensent autrement que moi. Penser, c'est déjà être utile, c'est toujours et en tout cas faire effort vers Dieu.
Mademoiselle Baptistine se retourna, aperçut l'homme qui entrait et se dressa à demi d'effarement, puis, ramenant peu à peu sa tête vers la cheminée, elle se mit à regarder son frère, et son visage redevint profondément calme et serein.
Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, - Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes - Sur la terre étendu...
Admirons les grands maîtres ; ne les imitons pas.
L'été qui s'enfuit est un ami qui part.
Voltaire alors régnait, ce singe de génie - Chez l'homme en mission par le diable envoyé.
Sa haute silhouette noire - Domine les profonds labours. - On sent à quel point il doit croire - A la fuite utile des jours.
Quelle chose sombre de ne pas savoir l'adresse de son âme !
Etre populaire le touchait moins qu'être nécessaire.
Oh ! qui que vous soyez, qui avez vu s'évanouir dans la tombe un être cher, ne vous croyez pas quittés par lui. Il est toujours là. Il est à côté de vous plus que jamais.
Il parla quatre jours, toute la Cour songea, - Et quand il eut fini l'Empereur dit : Déjà !
Adorez-vous, et fichez-vous du reste. Croyez ce que je dis là. C'est du bon sens.
Oh ! Demain, c'est la grande chose ! De quoi demain sera-t-il fait ?
C'est une triste chose de songer que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.
A l'heure où dans les champs l'ombre des monts s'allonge.
Il y a place pour toutes les affections dans le coeur comme pour toutes les étoiles dans le ciel.
Pigritia est un mot terrible. Il engendre un monde, la pègre, lisez : le vol, et un enfer, la pégrenne, lisez : la faim. Ainsi la paresse est mère. Elle a un fils, le vol, et une fille, la faim.
Le pâtre promontoire au chapeau de nuées...
Que reste-t-il de la vie, excepté d'avoir aimé ?
Le plus excellent symbole du peuple, c'est le pavé. On marche dessus jusqu'à ce qu'il vous tombe sur la tête.
Il y a certes bien des absurdités dans ces innombrables prières jetées, tous les matins et tous les soirs, dans la boîte aux lettres de l'infini.
Le poète en des jours impies - Vient préparer des jours meilleurs. - Il est l'homme des utopies ; - Les pieds ici, les yeux ailleurs.
Etre contesté, c'est être constaté.
Fils du ciel, je fuirai les honneurs de la terre ; - Dans mon abaissement je mettrai mon orgueil...
Ils ont la guivre, la licorne, la serpente, la salamandre, la tarasque, la drée, le dragon, l'hippogriffe. Tout cela terreur pour nous, leur est ornement et parure. Ils ont une ménagerie qui s'appelle le blason, et où rugissent les monstres inconnus.
Le but de l'art est presque divin : ressusciter s'il fait l'histoire ; créer, s'il fait de la poésie.
L'esprit, comme la nature, a horreur du vide. Dans le vide, la nature met l'amour ; l'esprit, souvent, y met la haine. La haine occupe.
Souvent le pain qui manque abrégeait son repas.
La puissance du poète est faite d'indépendance.
L'homme est forcé de faire ; la femme peut se contenter d'être.
L'amour vrai se désole et s'enchante pour un gant perdu ou pour un mouchoir trouvé, et il a besoin de l'éternité pour son dévouement et ses espérances. Il se compose à la fois de infiniment grand et de infiniment petit.
Oh ! qu'il est cruel d'aimer alors qu'on est séparé de l'être qu'on aime ! bien peu de coeurs ont connu cette douleur dans toute son étendue, parce que bien peu de coeurs ont connu l'amour dans toute sa profondeur.
Et l'on reconnaîtra que, même au point de vue de notre égoïsme, il est difficile de composer le bonheur de l'homme avec la souffrance de la femme.
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