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Minuit accourant un couteau à la main a rattrapé a égorgé la douzième heure dehors.
Vladimir Maïakovski
Cette planète n'est guère outillée pour la joie...
La Poésie est une industrie. Des plus difficiles, des plus compliquées, mais industrie quand même.
L'univers dort l'oreille énorme posée sur sa patte nuitée d'étoiles.
La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.
Le canot de l'amour se brise contre la vie courante.
La poésie, c'est comme le radium ; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.
Je suis là où se trouve la douleur à chaque larme qui s'enfuit sur ma croix je me crucifie.
Puisqu'on allume les étoiles, c'est qu'elles sont à quelqu'un nécessaires ? c'est qu'il est indispensable, que tous les soirs au-dessus des toits se mette à luire seule au moins une étoile ?
Pourquoi même le sucre tout blanc-blanc doit fabriquer le Nègre noir ?
Plus l'objet ou l'évènement sont grands, plus doit être grand le recul.
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