Images
Le malheur, en somme, on n'est pas né pour qu'il nous accapare de ses trémolos, on l'envoie sur les roses.
Yann Queffélec
A treize ans, bientôt quatorze, elle en paraissait dix-huit avec ce corps déjà mûr, cette bouche sanguine, ces yeux bleus en amande, et ces longs cheveux vermeils comme un feu sur les épaules.
C'est lorsque je n'écris pas que je conserve l'image vraie des êtres et des choses qui vieillissaient autour de moi. J'écris souvent, je dors peu. Je n'aime pas les voir vieillir.
Une aveugle n'a pas douze ans, elle n'a pas dix-huit ou mille ans. Elle vit dans un monde où les instants sont chargés d'éternité.
Le bonheur, dis donc, quelle connerie d'en parler. Le bonheur, c'est de la fermer quand on est heureux, motus.
Il s'imaginait libre de les tuer, de les farcir de plomb, tous, alignés au mur.
Mon coeur battait. C'est bête, un coeur, c'est affolé pour rien. C'est tout de suite coupable.
En amour, contrairement à la pâtisserie, l'appétit ne se coupe là que pour se creuser fringale ailleurs.
Aimer c'est être joueur, prêt à perdre. Aimer ce n'est pas garder, posséder. Aimer c'est l'autre avant toi.
Quel élastique interminable est la moindre parcelle de durée quand c'est la dernière à vivre et qu'on en est conscient.
C'est étrange, une femme, sa façon d'interpréter les choses après coup. La marée monte, on est un dieu. Elle descend, on est un monstre. On voit surgir des formules et des évidences auxquelles on n'aurait jamais pensé.
Cette allégorie du malheur : la main comme une gifle au néant, les cheveux laqués rouges pareils à du vrai sang.
Il suffirait d'un mot, d'un clin d'oeil, pour être moins seul que ne l'est toute la vie quand on hésite à se méfier d'elle.
La mer n'est jamais si lointaine et rétive qu'en Armor, où la peau répugne aux caresses glacées du bain, du vent, sous des ciels de charpie.
Karim ouvrit la réunion par un couplet moral sur les ordures ménagères. Une honte. Il punirait les négligents, il ferait cesser les dépôts sauvages. Il y avait une décharge à la cité. Même les bêtes sauvages ont l'orgueil d'enfouir leurs saletés.
C'est bizarre, un voeu. Ça meurt, comme un flocon sur le doigt. Au début c'est inoffensif et les dieux ne se vengent pas.
J'étais bon, les amoureux sont bons, prêts à tout pour parvenir à leurs fins.
Il retourne l'enveloppe et découvre deux mots imprimés tout en bas sur le bord gauche : papier recyclé. La papier se recycle, pas la mémoire.
Le mal est une fiction qui fait mal, on n'y peut rien.
Quoi de plus affligeant que l'émoi génital des conducteurs démarrant au feu.
Manger pour vivre, jeûner pour finir de vivre.
Tu m'as manqué... Ca va droit au coeur, ces mots-là, ça repêche les souvenirs là où il n'y avait plus aucun souvenir l'instant d'avant.
L'amour n'est rien d'autre. Un immense pardon qui fait crier l'âme enfermée du monde à travers les sens.
Et d'accord, ils le furent aussi pour considérer que leur couple, avec ses hauts et ses bas, était le plus amoureux de ceux qu'ils avaient rencontrés.
Rêver n'est pas donné à tout le monde. C'est un exercice épuisant.
Considérer l'amoureuse comme un mets des dieux, un gâteau. Manger le gâteau, s'en régaler, encore et toujours, ne plus en pouvoir. Se guérir du gâteau par l'écoeurement sensuel.
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