L'expérience, ce n'est pas ce qui arrive à quelqu'un, c'est ce que quelqu'un fait avec ce qui lui arrive.
Aldous Huxley
Un nombre peut en cacher un autre.
Agnès Rosenstiehl
Les grandes découvertes et les améliorations impliquent constamment la coopération de nombreux esprits.
Alexander Graham Bell
J'attends trop souvent que la phrase ait achevé de se former en moi, pour l'écrire.
André Gide
La nuit ne tombe pas à Rome ; elle s'élève du coeur de la ville, des sombres petites ruelles et des cours où le soleil ne pénètre que d'un rayon, puis, comme la brume du Tibre, elle glisse sur les toits et se déploie sur les collines.
Caroline Llewellyn
L'objet est inessentiel, ce qui compte c'est la demande d'amour.
Christine Angot
Ici, point de hasard, chaque pas mène vers un résultat escompté ; l'espoir se mesure au degré de combativité. Ambiance Technicolor, on marche autrement, vers un destin intériorisé, qu'on se fixe malgré soi, sans jamais s'en rendre compte.
Fatou Diome
L'amour ne pèse pas, cette branche ne casse que si l'oiseau posé sur elle s'envole, "ce qui peut me briser, ce n'est pas que tu t'appuies trop sur moi, c'est que tu m'abandonnes."
Gustave Thibon
L'amour d'une jeune fille est plus fort que toutes les réprobations sociales.
Honoré de Balzac
Le respect aveugle du devoir peut conduire à l'anéantissement de la vie même.
Lionel Duroy
Les grands esprits sont capables de grandes cruautés, tandis que les petits n'en font que de petites.
Lydie Salvayre
Ce n'est pas assez de la science à un savant, il lui faut des vertus sociales ; sans elles, qu'il reste dans son cabinet.
Madeleine de Puisieux
En chassant l'homme du Paradis, Dieu lui a révélé sa nature immonde et le dégoût.
Milan Kundera
Changer le monde commence par se changer soi-même.
Roger Mondoloni
Lorsque Corneille dit : Pour être plus qu'un roi tu te crois quelque chose, Corneille, c'est Mirabeau. Quand Shakespeare dit : To die, to sleep... Shakespeare, c'est Bossuet. Toute oeuvre est une action.
Victor Hugo
Demain, puis demain, puis demain glisse à petits pas de jour en jour jusqu'à la dernière syllabe du registre des temps ; et tous nos hiers n'ont fait qu'éclairer pour des fous le chemin de la mort poudreuse.
William Shakespeare