Penser tout le mal qu'on voudra, mais ne le laisser entendre qu'à demi-mot. Ne jamais lancer une vérité de face à quelqu'un, mais insinuer cinquante fois pire.
Christine Latour
La beauté des choses est engendrée par l'esprit du talent.
Anonyme
Il avait longtemps rêvé d'avoir une deuxième chance, puis il avait fini par comprendre qu'il n'y en aurait pas. Il avait laissé passer la sienne. Il finirait sa vie d'homme comme il l'avait commencée : flic. En fin de compte, ses rêves s'étaient révélés aussi inconsistants que des nuages.
Bernard Minier
Oui, il n'y eut plus au monde que deux sortes d'hommes : les autres, et lui...
Camille Laurens
Avec l'euro prix crescendo.
Catherine Maussion
Non, la sagesse des vieillards c'est une grande erreur. Ce n'est pas plus sages qu'ils deviennent, c'est plus prudents. - C'est peut-être en cela que consiste la sagesse. - C'est une sagesse sans attraits.
Ernest Hemingway
Pendant le jour, il n'y a rien de plus facile que de poser au type qui s'en fout, mais la nuit, c'est une autre affaire.
Aimer c'est donner sa vie pour quelqu'un.
Françoise Dumoulin Tessier
Les perles sont toujours appropriées.
Jackie Kennedy
L'histoire humaine n'est qu'un effort incessant d'invention, et la perpétuelle évolution est une perpétuelle création.
Jean Jaurès
Les bras croisés, l'oeil enflammé, la face colère, le front menaçant, il vint se planter carrément devant le lieutenant Hobson. "A nous deux ! s'écria-t-il, à nous deux, monsieur l'agent de la Compagnie de la baie d'Hudson".
Jules Verne
Il ne s'agit pas d'être modeste, mais d'être le premier.
Marie-Jean Hérault de Séchelles
Rien n'égale la solitude quand l'homme peut jouir de la nature et lire de beaux livres.
Nicolas Gogol
Mon compositeur préféré était Ravel dont j'étudiai l'oeuvre aussi exhaustivement que je le pus.
Simone de Beauvoir
Aujourd'hui, le combat prend une autre figure ; au lieu de vouloir enfermer l'homme dans un cachot, la femme essaie de s'en évader.
Le rêve le plus cher d'un auteur, c'est de transformer le lecteur en spectateur ; y parvient-il jamais ?
Vladimir Nabokov