Citation de Comte de Lautréamont

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Le sommeil est une récompense pour les uns, un supplice pour les autres. Pour tous, il est une sanction.... - Comte de Lautréamont

Le sommeil est une récompense pour les uns, un supplice pour les autres. Pour tous, il est une sanction.

Comte de Lautréamont

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Maudire une République qui vous reçoit, qui vous instruit, qui vous assiste et qui vous soigne, ce n'est pas de la légitime défense, c'est le comble de l'ingratitude.

Alain Finkielkraut

Homme, enfant tragique - qui n'en finis pas...

André Frénaud

Le meilleur travail de U2 a toujours été lorsque nous ne savions pas ce que nous faisions.

Bono

On dira quand il sera mort, - Pour glorifier sa mémoire : - Ci-gît qui vient encore - De libérer le territoire.

Épitaphe Anonymes

La vérité se meurt dans des limites, le champ de l'erreur est immense.

Henry St John

Ne s'étonner de rien est presque la seule et unique chose qui puisse donner et conserver le bonheur.

Horace

Son parler semblablement, pour les bonnes conceptions et les beaux discours qu'il contenoit, estoit plein de très utile et salutaire instruction.

Jacques Amyot

A chaque lettre de deuil que je reçois, je m'amuse à remplacer le nom par le mien.

Jules Renard

Plus un personnage a de pouvoir, plus il devient caricature.

Lindsay Anderson

L'après-guerre étant incertaine, le gouvernement est incertain.

Maurice Barrès

Toutes les mères sont riches lorsqu'elles aiment leurs enfants. Il n'existe pas de mères qui soient pauvres, ou vieilles, ou laides. Leur amour est toujours la plus grande des joies.

Maurice Maeterlinck

Bouguereau, illustre peintre, membre de l'Institut de ma jeunesse. Il avait tellement de commande qu'il disait : "Quand je vais faire pipi, ça me coûte 200 F." Constipé, cela devait être la ruine ?

Paul Morand

L'amour est un sentiment tarabiscoté dont nous ne connaissons pas les ressorts.

Philippe Caubère

La mort n'est jamais difficile. Elle ne réclame ni héros ni esclave. Elle mange ce qu'on lui donne.

Philippe Claudel

Au dehors de l'assemblée, la presse le déchirait avec une étrange fureur. C'était une pluie battante de pamphlets sur cet homme.

Victor Hugo