Chacun de nous abrite-t-il quelque chose d'innommable, susceptible de se révéler un jour, comme une encre sale, antipathique, se révèlerait sous la chaleur de la flamme ? Chacun de nous dissimule-t-il en lui-même ce démon silencieux capable de mener, pendant des années, une existence de dupe ?
On peut être poignardé de plaisir, dans la rue, par un parfum porté par une personne non identifiée.
Je ne suis pas taciturne, m'avait-elle dit un jour, je suis violente. A défaut de crier, je me tais.