Citation de Emile Zola

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Celui qui ne pouvait payer, donnait son corps et son temps, taillable et corvéable à merci, obligé de labourer, moissonner, faucher, faço... - Emile Zola

Celui qui ne pouvait payer, donnait son corps et son temps, taillable et corvéable à merci, obligé de labourer, moissonner, faucher, façonner la vigne, curer les fossés du château, faire et entretenir les routes.

Emile Zola

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L'état ne répare jamais ses erreurs, il les envenime de façon narcissique et par déguisement.

Anonyme

Une montre dont le principe est fait de roues qui tournent à de très inégales vitesses, quoiqu'elles soient agies par un unique moteur.

Francis Ponge

Je suis attaché à la langue française. Je défendrai l'usage omniprésent du français.

François Hollande

Le football est un sport inventé par les Anglais qui se joue à onze et où les Allemands gagnent à la fin.

Gary Lineker

Les Américains sont fatigués des menteurs et des gens qui font semblant d'être quelque qu'un qu'ils ne sont pas

Hillary Clinton

Les Lacedaemoniens le regretterent fort quand il s'en fut allé.

Jacques Amyot

Il leur feit cognoistre que toutes leurs finesses n'estoient que jeux d'enfans.

Jacques Amyot

Que l'on célèbre ses ouvrages - Au-delà des temps et des âges, - Au-delà de l'éternité !

Jean Racine

L'amour véritable est peut-être une inépuisable faculté de périr avec chaque jour, de maudire chaque aube, de remplir chaque nuit de sanglots et de rêves refoulés, obsédants, de consentir au vide plutôt qu'à des consolations médiocres.

Laurence Plazenet

Ne mets pas la manucure dans la cave.

Paul Éluard

Ce qui a eu lieu est une abomination qu'aucune prière, aucun pardon, aucune expiation, rien de ce que l'homme a le pouvoir de faire ne pourra jamais réparer.

Primo Levi

Il n'y a rien de si timide qu'une mauvaise conscience.

Pythagore

L'insulte au cadavre est le plus grand des déshonneurs que l'absurdité puisse infliger au vivant.

Robert Mallet

Pour qui n'a rien à faire, c'est tous les jours fête.

Théocrite

La vie est une grande surprise. Pourquoi la mort n'en serait pas une plus grande ?

Vladimir Nabokov