La plus grande émotion qu'un être humain puisse ressentir : celle de sa propre naissance. Etre, à nouveau, au commencement de soi. Etre, et que tout soit neuf.
Georges Dor
Côté masculin, le fossé entre notre vraie apparence et ce qu'on peut en faire est une rigole. Chez les femmes, c'est un canyon.
Agnès Ledig
Je porte le deuil de ces souvenirs qu'on m'a confisqués. Mais que ceux qui œuvrent à la destruction de notre passé se rassurent : quoi qu'ils fassent, et même si je n'ai plus mes yeux pour voir, Beyrouth m'habite. Elle est hors de l'espace et du temps. Elle fait partie de ces lieux que nul ne peut envahir. Comme le paradis.
Alexandre Najjar
Les gares et les aéroports ont vu plus de baisers sincères que les mariages.
Anonyme
L'amour a bien des faces, et c'est pourtant toujours de l'amour.
Claude Mathieu
Les élections transforment les luttes en bouts de papier.
Denis Langlois
Le sage trouve mieux son compte à ne point s'engager qu'à vaincre.
François de La Rochefoucauld
Nous sommes tous les témoins passifs d'une barbarie sans cesse renouvelée.
Günter Grass
Les femmes sont plus aigres et plus choleres que les hommes.
Jacques Amyot
Les observations d'un sot apprennent jusqu'à quel degré de simplicité il faut descendre pour être compris de tous.
Napoléon Bonaparte
Je ne lis la presse people que chez mon dentiste. Mais j'aime tellement ça, que je me fais soigner les dents deux fois par semaine.
Philippe Geluck
A tout perdre, il n'y a qu'un coup périlleux.
Proverbe Français
Il ne sait pas combien maman s'attriste de voir qu'il vient si peu cette année.
Roger Martin du Gard
Lorsqu'il m'arrivait de penser à mon âge, c'est-à-dire de plus en plus souvent, je prenais conscience d'avoir déjà vécu la moitié de ma vie sans rien avoir accompli d'extraordinaire – je songeais que Mozart était mort à 35 ans en laissant derrière lui la bagatelle de six cent vingt-six oeuvres.
Valentin Musso
Celui qui n'est point passionné est un homme mort ; il est une carpe qui sèche sur la pierre du bassin, se tordant de douleur sous les rayons du soleil d'août.
Yann Moix
On commence à mourir dans la tête des autres.
Yves Beauchemin