Citation de Groucho Marx

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Le surgelé est une invention remarquable, mais qui remplace difficilement une épouse charmante qui vous accueille dans une étreinte vor... - Groucho Marx

Le surgelé est une invention remarquable, mais qui remplace difficilement une épouse charmante qui vous accueille dans une étreinte vorace.

Groucho Marx

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Comment l'esprit peut accéder à la conscience de soi. En contemplant ses oeuvres en lesquelles sont inscrits les procédés, les méthodes et les lois auxquels il s'est soumis sans en avoir d'abord conscience.

Auguste Comte

Tout est bien qui vient en son temps.

Chilon

Mes mots déséquilibrés sont le luxe de mon silence. J'écris par pirouettes acrobatiques et aériennes - j'écris à cause de mon profond vouloir parler. Quoique écrire ne me donne que la grande mesure du silence.

Clarice Lispector

Source encore glacée, miroirs gelés, Rois sortant tout raidis d'or des ténèbres de décembre, c'est janvier, en marche vers la Chandeleur, qui détient l'indiscernable futur.

Colette

Le cinéma doit être une fête, pas une couillonade.

Gérard Jugnot

Trois choses sont nécessaires pour faire un bon livre : le talent, l'art et le métier, c'est à dire la nature, l'industrie et l'habitude.

Joseph Joubert

De tous les peuples gaulois, les Belges sont les plus braves.

Jules César

La tempête approche et elle sera pour eux, comme toujours, les miséreux aux vies usées, et pour eux seuls.

Laurent Gaudé

Les gens nous renvoient juste un miroir de la façon dont on leur parle.

Laurent Gounelle

Il faut avoir vogué soi-même sur la mer agitée de monde pour savoir consulter la boussole et manier le gouvernail.

Madame de Maintenon

Je n'ai pas besoin d'argent, mon cher. Je travaille pour l'art.

Maria Callas

Les cons, ça ose tout ! C'est même à ça qu'on les reconnaît.

Michel Audiard

La possession d'un coeur est fort mal assurée lorsqu'on prétend le retenir par force.

Molière

Le berceau balance au-dessus d'un abîme, et le sens commun nous apprend que notre existence n'est que la mince lumière d'une fente entre deux éternités de ténèbres.

Vladimir Nabokov

Nous avons continué notre route dans la poussière fine, nos pieds silencieux comme du caoutchouc dans la fine poussière où des crayons de soleil filtraient à travers les arbres.

William Faulkner