Emma se mit à rire d'un rire strident, éclatant, continu : elle avait une attaque de nerfs.
Gustave Flaubert
Il y a quelque chose d'odieux dans la beauté dès qu'elle prend conscience d'elle-même, dès qu'elle devient sensuelle.
Anne-Sophie Brasme
Ce qui finit vaut mieux que ce qui commence.
Anonyme
Il ne faut jamais priver quelqu'un d'espoir. C'est peut être tout ce qui lui reste.
Edgar Morin qui est juif et qui s'est fait condamné ; Sharon qui est traité d'antisémite parce qu'il libère la bande de Gaza ; sur ce sujet là, il y a une sorte de folie.
Dieudonné
Aussi longtemps qu'un peuple n'est pas en mesure de donner naissance à l'art et à la poésie, s'il se trouve dans une situation où il a des poètes isolés mais où ce n'est plus la masse qui crée et qui invente, il n'y a pas de justification à l'existence.
Georg Groddeck
En Afrique, on rêve l'Inde comme en Europe on rêve l'Afrique ; l'idéal rayonne toujours au-delà de notre horizon actuel.
Gérard de Nerval
Il ne faut pas plaisanter des dangers : cela les excite.
Henry de Montherlant
La conduite des Anciens doit servir de leçon à leurs descendants. Que l'on considère ce qui leur est advenu pour s'en instruire. Que l'on prenne connaissance de l'histoire des peuples anciens pour savoir ainsi distinguer le bien du mal
Les Mille et Une Nuits
Qu'est-ce qui pousse certains auteurs à se cacher derrière un pseudonyme ; est-ce qu'un écrivain, finalement, possède une existence réelle ?
Paul Auster
Entre deux maux, faut esquiver le pire.
Proverbe Flamands
Un homme qui déteste les chiens et qui aime le whisky ne peut pas être tout a fait mauvais.
W. C. Fields
Etre à présent un homme sensé, tout à l'heure un fou, et bientôt une brute ! Oh ! étrange ! Chaque coupe de trop est maudite et a pour ingrédient un démon.
William Shakespeare
Un feu qui brûle en éteint un autre ; une douleur est amoindrie par la vivacité d'une autre douleur.
L'amour est plus méchant que la guerre, puisque la guerre consiste à faire du mal à ceux que l'on n'aime pas.
Yann Moix
Nous marchons dans ce silence qui s'appelle la mort. Nous ne parlons plus car notre mémoire n'avance plus. C'est une mémoire coupée du monde, faite de fragments disparates, à la fois vide et réelle. Je sens à mes côtés la marche muette de cette femme qui semble perdue et je soupire sur la tristesse de ce monde enfui.
Yu Hua
