Citation de Jean Rostand

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Ce n'est pas qu'une femme se soit donnée à d'autres qui nous la dégrade, mais qu'elle se soit donnée à nous.... - Jean Rostand

Ce n'est pas qu'une femme se soit donnée à d'autres qui nous la dégrade, mais qu'elle se soit donnée à nous.

Jean Rostand

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Quand les livres sont sympas, ils remportent - haut la main - sur toute autre créature, le titre de meilleur ami de l'homme.

Bernard Pivot

Pas d'ascenseur de progrès Avec puits de préjugés.

Charles de Leusse

A partir d'un certain moment, l'Institut de l'Enfance étant devenu suspect, la Cour donna ordre de le surveiller étroitement et d'y introduire des espions, ce qu'on appelait dès lors des mouches.

Charles-Augustin Sainte-Beuve

L'amour est insatiable de plaisirs et ses souhaits occupent la place des forces.

Claude-Adrien Helvétius

On roule confortablement sur l'autoroute de la vie, protégé par la ceinture de sécurité de nos certitudes et l'air-bag conducteur de la routine.

Dave Barry

Les passions sont, sans contredit, la source de presque tous les plaisirs, mais elles n'ont jamais fait d'heureux.

Geneviève Thiroux d'Arconville

Si un compositeur pouvait dire ce qu'il avait à dire avec des mots, il ne prendrait pas la peine d'essayer de le dire en musique.

Gustav Mahler

On a fait les coqs avant d'avoir pondu.

Guy Roux

Rappeler ses bienfaits est un manque de tact ; oublier ceux des autres, un manque de coeur.

Jean Antoine Petit-Senn

Envie. Tristesse du bien d'autrui.

Jean Damascène

Les gens à qui tout réussit sont souvent déconcertés et lâches dans l'adversité. Leur coeur n'est pas fait pour l'échec.

Jean Dutourd

L'animal développait sa langue pour l'enrouler peureusement autour de la main glacée de son nouveau maître.

Jean Vautrin

Je m'intéresse au côté magnifique de la vie, mais je connais aussi le côté obscur.

Lana Del Rey

Bien que cet endroit dégageât un subtil parfum de vulgarité, on veillait à en exclure rigoureusement le comble du mauvais goût : la mort et l'échec.

P. D. James

Pioche ! enjoignait la virole, Saigne ! répétait le couteau. Et l'on m'arrachait la mémoire, On martyrisait mon chaos.

René Char