Ces belles lignes insistaient pour être tracées. Avec un émerveillement qui grandissait de seconde en seconde, qu'elles se "composaient" d'elles-mêmes par des lois plus fines que celles que peuvent connaître les hommes.
John Ruskin
Etre à la merci de quelqu'un, voilà qui enlève au mot toute son urbanité et ramène le corps social dans la féodalité, où nous nous voyons malgré nous taillables et corvéables à merci.
Camille Laurens
Il n'y a crise d'obéissance qu'après qu'il y ait eu crise d'autorité.
Christian Bonnet
On m'a demandé ... qui j'aurais plaisir à inviter à un dîner de cons. C'est le visage de François Bayrou qui est apparu. Mais avec sourire et amitié.
Christine Boutin
Le succès semble plus doux à qui ne réussit jamais.
Emily Dickinson
Des champs de genêts et d'ajoncs resplendissent de leurs fleurs qu'on prendrait pour des papillons d'or.
François-René de Chateaubriand
Regarder "loin", c'est regarder "tôt".
Hubert Reeves
Le vieux envoie des mots d'amour aux étoiles, aux chagrins, aux guerres et aux vengeances. Il fait pleurer son violon avec quelque chose qui vient de loin et qui vous remue dedans.
Jean Vautrin
L'habitude de penser en donne la facilité ; elle nous rend plus pénétrants et plus prompts à tout voir. Nos organes, comme nos membres, acquièrent par l'exercice plus de mobilité, de force et de souplesse.
Joseph Joubert
Avec son instrument serré tout contre lui, l'accordéoniste a le corps hédoniste
Marc Escayrol
Mais le conformisme de l'opinion publique est une force qui s'est érigée en tribunal, et le tribunal n'est pas là pour perdre son temps avec des pensées, il est là pour instruire des procès.
Milan Kundera
La faculté que nous avons de nous manipuler nous-mêmes pour que ne vacille point le socle de nos croyances est un phénomène fascinant.
Muriel Barbery
J'ai peur d'écrire, comme j'ai peur d'aimer.
Nina Bouraoui
Je ne sais rien de plus fou, et cependant de plus vulgaire, que de vouloir avoir raison.
Paul Valéry
Pas un jour sans une ligne.
Pline l'Ancien
Et toutes ces lèvres qui m'avaient embrassé, ces coeurs qui m'avaient aimé (c'est bien avec le coeur que l'on aime, n'est-ce pas, ou est-ce que je confonds avec autre chose ?), ces mains qui avaient joué avec les miennes...
Samuel Beckett