A peine je sors de mon lit, avant le jour, au petit jour, entre la lampe et le soleil, heure pure et profonde, j'ai coutume d'écrire ce qui s'invente de soi-même.
Paul Valéry
La vie est une matière, il s'agit de savoir ce que l'on en fait.
André Malraux
les gens qui nous font du mal le font soit par plaisir soit par jalousie, qu'ils réfléchissent a ce qu'il perdent par lasuite de leurs erreurs
Anonyme
Quand on est jeune, il ne faut pas hésiter à s'adonner à la philosophie, et quand est vieux, il ne faut se lasser d'en poursuivre l'étude. Car personne ne peut soutenir qu'il est trop jeune ou trop vieux pour acquérir la santé de l'âme.
Épicure
Nous n'existons que parce que nous sommes reliés aux autres par la parole.
Françoise Dolto
À ses débuts, la musique était simplement de la musique de chambre, destinée à être écoutée dans un petit espace par un petit public.
Gustav Mahler
La mère est un être double dont les sensations embrassent toujours deux existences.
Honoré de Balzac
Ce n'est point le perfectionnement des machines qui est la vraie calamité ; c'est le partage injuste que nous faisons de leur produit.
Jean de Sismondi
Notre père qui êtes osseux.
Jean-Paul Grousset
La guerre n'est pas si onéreuse que la servitude.
Luc de Clapiers
Si je pense à moi, je me dis que j'aimerais creuser un trou profond, me mettre dedans et m'endormir. Mais si je pense au monde, je me dis que j'aimerais écrire des livres.
Marie Desplechin
Le grand problème de la production capitaliste n'est plus de trouver des producteurs et de décupler leurs forces, mais de découvrir des consommateurs, d'exciter leurs appétits et de leur créer des besoins factices.
Paul Lafargue
Voici l'heure de la quiétude et de chanter, face à face avec toi, la consécration de ma vie, dans le silence de ce surabondant loisir.
Rabindranath Tagore
Je connais assez l'art de feindre pour ne plus croire les vivants capables de vérité.
René Crevel
Je suis comme les petits ruisseaux ; ils sont transparents parce qu'ils sont peu profonds.
Voltaire
Et la surface de l'eau n'est que lumière, Mais au-dessous ? Troncs d'arbres sans couleur, rameaux Enchevêtrés comme le rêve, pierres Dont le courant rapide a clos les yeux Et qui sourient dans l'étreinte du sable.
Yves Bonnefoy