Bon français, quand je vois mon verre - Plein de son vin couleur de feu, - Je songe, en remerciant Dieu, - Qu'ils n'en ont pas de pareil en Angleterre.
Pierre Dupont
Une attitude saine comprend aussi des défauts.
Albert Camus
C'est un homme à qui l'on ne peut plus serrer la main mais la menotte.
Alfred Capus
J'admire la force de subtilité de ceux qui, sans aucun pouvoir créateur, usent l'inquiétude de leur forte intelligence dans l'examen et l'analyse critique des oeuvres d'autrui.
André Gide
En art comme en amour, il faut avoir le courage de ses opinions. Nul n'est tenu d'aimer comme il faut.
Anne Percin
Une fois qu'on est en route, on ne connaît ni adieu ni regret, il devient chaque jour un peu moins possible de faire demi-tour, on ne le souhaite d'ailleurs plus.
Annemarie Schwarzenbach
Pareille à un chien de chasse racé, la femme mauvaise est douée d'un flair particulier pour découvrir un bonheur caché et le détruire.
Augusta Amiel-Lapeyre
Les "vérités", nous ne voulons plus en supporter le poids, ni en être dupes ou complices. Je rêve d'un monde où l'on mourrait pour une virgule.
Emil Cioran
Selon que nous sommes plus ou moins attentifs, dociles et souples pour épouser la volonté du Maître, et indifférents à la nôtre.
François Mauriac
La table était couverte d'une nappe de cette toile damassée sous Henri IV par les frères Graindorge, habiles manufacturiers.
Honoré de Balzac
Les mathématiques sont une gymnastique de l'esprit et une préparation à la philosophie.
Isocrate
Vous épinglez un dragon à votre chapeau, nous disait-il, et vous êtes au grenier avec les araignées qui vous courent au plafond.
Jack Kerouac
L'écriture est le seul espace de liberté absolue.
Nicolas Fargues
Tu t'entretenais seule, au visage abaissé, - Pensive toute à toi, n'aimant rien que toi-même, - Dédaignant un chacun d'un sourcil ramassé, - Comme une qui ne veut qu'on la cherche ou qu'on l'aime.
Pierre de Ronsard
Je voudrais que la terre s'arrête pour descendre.
Serge Gainsbourg
Adieu donc, mon ami. Enterrons, chacun de notre côté, en silence, ce qui était déjà mort en vous et ce que votre lettre tue en moi.
Victor Hugo