Je ne monte pas de grands spectacles pour faire du tintamarre, mais pour qu'en chacun de nous résonne l'espérance.
Robert Hossein
Quand on se cherche des puces, on finit par devenir pouilleux.
Adrien Thério
Condoléances : Manière de démontrer que le deuil est un moindre mal à côté de la sympathie.
Ambrose Bierce
En vérité, j'en viens à regretter la misérable part de liberté que dieu nous a donnée ; nous en avons assez pour lutter, pas assez pour dominer la destinée, tout juste ce qu'il faut pour souffrir.
Ernest Renan
J'ignorais ce qu'une femme doit attendre d'un époux, mais le contentement que j'éprouvais à m'endormir auprès de lui, sitôt nos corps délivrés du singulier mystère des gestes de la nuit, me fut une réponse suffisante.
Gaëlle Josse
L'idée fixe est aussi paralysante pour le cerveau que la crampe pour le muscle.
Grégoire Lacroix
Je me dis que peut-être, quelque part, dans un lieu lointain que je ne connais pas du tout, tout est déjà perdu d'avance, depuis longtemps.
Haruki Murakami
Le malheur aussi bien que le bonheur vrai nous mène à la rêverie.
Honoré de Balzac
Malheur à qui, alors, est la proie de l'insomnie : ses pires démons se réveillent.
Irène Frain
Ce moment délicieux où l'on reprend haleine, encore abasourdi par ce brusque passage d'une bise cinglante à une caresse veloutée d'air.
Joris-Karl Huysmans
Les lois de l'humour sont très sévères : on ne peut pas se moquer des victimes, des noirs, des homos, des musulmans, des juifs, des handicapés... moi je dis : de qui se moque t-on ?
Philippe Geluck
L'outil se donne du mal ; et c'est la main qu'on vante.
Proverbe Turc
Douce et belle bouchelette - Plus fraîche et plus vermeillette - Que le bouton aiglantin - Au matin.
Rémy Belleau
Quoi qu'elle donne à voir et quelle que soit sa manière, une photo est toujours invisible : ce n'est pas elle qu'on voit.
Roland Barthes
La beauté n'est que la promesse du bonheur.
Stendhal
Plus ne suis ce que fus ; de nous, beaucoup est mort : Ce qui reste n'est plus que langueur et que larmes. Le myrte est desséché, et les feuilles éparses Du laurier, fol espoir de mes premiers accents.
Ugo Foscolo